Poema del día

Olvidé agregar que hoy se cumple un año de la muerte de Benedetti, y este poema es nuestro pequeño homenaje.

Ety

Me sirve y no me sirve

La esperanza tan dulce
tan pulida
tan triste
la promesa tan leve
no me sirve

No me sirve tan mansa la esperanza
La rabia tan sumisa tan débil tan humilde
el furor tan prudente
no me sirve

No me sirve tan sabia tanta rabia
El grito tan exacto si el tiempo lo permite
alarido tan pulcro
no me sirve

No me sirve tan bueno tanto trueno
El coraje tan dócil
la bravura tan chirle
la intrepidez tan lenta
no me sirve

No me sirve tan fría la osadía
Sí me sirve la vida que es vida hasta morirse
el corazón alerta
si me sirve

Me sirve cuando avanza la confianza
me sirve tu mirada que es generosa y firme
y tu silencio franco
sí me sirve

Me sirve la medida de tu vida
Me sirve tu futuro que es un presente libre
y tu lucha de siempre
sí me sirve

Me sirve tu batalla sin medalla
Me sirve la modestia de tu orgullo posible
y tu mano segura
sí me sirve

Me sirve tu sendero compañero


Y este es mi homenaje a Benedetti, con el poema que ha musicalizado el dúo de Washington Carrasco y Cristina Fernandez.

Rosario:

Me ha gustado mucho y te agradezco que lo hayas traído al Foro.
Benedetti siempre se hará presente. Su poesía es una invitación a
cantarla, a tararearla, a disfrutarla.

Saludos,
Ana Yajaira

Venezuela celebrará fiesta mundial de la poesía

Caracas, 20 may (PL) Voces de la literatura de 30 naciones se abrazarán en Venezuela durante el Séptimo Festival Mundial de Poesía, que del 23 al 29 de mayo celebrará coincidencias y la pluralidad cultural de sus protagonistas.

Considerada una de las fiestas poéticas más importantes de América, la cita acogerá a escritores de varios continentes en una multiplicidad de escenarios, confirmó a Prensa Latina el ministro venezolano de Cultura, Francisco Sesto.

La poesía, agregó, es como la naturaleza, siempre está ahí, sólo que ahora florecerá con la llegada de más de una treintena de cultores extranjeros y la participación de centenares de creadores venezolanos, quienes leerán, cantarán o simplemente comentarán sus obras por todo el país.

Aseveró que la festividad se ha convertido en un espacio de referencia internacional al ubicarse entre las mayores celebraciones de su tipo en la región, antecedida sólo por el festival de Medellín.

"La fiesta tiene la pretensión de mostrar la impronta de la poesía y su complicidad con las luchas libertarias de los pueblos, justo cuando los países latinoamericanos celebran el bicentenario de las gestas emancipadoras", dijo.

Entre los invitados sobresale el Premio Nobel de Literatura Derek Walcott (Trinidad y Tobago), exponente de la cultura del Caribe anglófono, subrayó Luis Alberto Crespo, presidente de la Casa Nacional de las Letras Andrés Bello.

Al referirse a los desafíos del festival, dedicado al intelectual venezolano Willian Osuna, sentenció que su mayor sueño es desterrar el silencio para que todos puedan expresar libremente la pasión por la poesía.

Esa forma expresiva es parte la naturaleza humana, cada persona es dueña del poema de sus días aun cuando no haya pensado hacerlo, enfatizó Sesto.

Comentó que durante las jornadas convergerán todas las manifestaciones artísticas. Hace tiempo comprendimos que la poesía no es exclusiva de la escritura, pues inunda también la música, la danza, la pintura, el cine, expresó.

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Ana Yajáira, ya nos traerás noticias frescas

Ety

Ety:

Con todo gusto le haré seguimiento a ese evento cultural que tanto nos vincula
a quienes a través de la poesía damos regocijo al alma.

Besos,

Ana Yajaira

Me encanta el poema. Todo el poemario de los 20 poemas y la Canción Desesperada, son preciosos.

Gracias Dama.

Y siguiendo con Neruda, va La Canción Desesperada que en lo personal me gusta mucho

La Canción Desesperada

Emerge tu recuerdo de la noche en que estoy.
El río anuda al mar su lamento obstinado.
Abandonado como los muelles en el alba.
Es la hora de partir, oh abandonado!
Sobre mi corazón llueven frías corolas.
Oh sentina de escombros, feroz cueva de náufragos!
En ti se acumularon las guerras y los vuelos.
De ti alzaron las alas los pájaros del canto.
Todo te lo tragaste, como la lejanía.
Como el mar, como el tiempo. Todo en ti fue naufragio !
Era la alegre hora del asalto y el beso.
La hora del estupor que ardía como un faro.
Ansiedad de piloto, furia de buzo ciego,
turbia embriaguez de amor, todo en ti fue naufragio!
En la infancia de niebla mi alma alada y herida.
Descubridor perdido, todo en ti fue naufragio!
Te ceñiste al dolor, te agarraste al deseo.
Te tumbó la tristeza, todo en ti fue naufragio!
Hice retroceder la muralla de sombra.
anduve más allá del deseo y del acto.
Oh carne, carne mía, mujer que amé y perdí,
a ti en esta hora húmeda, evoco y hago canto.
Como un vaso albergaste la infinita ternura,
y el infinito olvido te trizó como a un vaso.
Era la negra, negra soledad de las islas,
y allí, mujer de amor, me acogieron tus brazos.
Era la sed y el hambre, y tú fuiste la fruta.
Era el duelo y las ruinas, y tú fuiste el milagro.
Ah mujer, no sé cómo pudiste contenerme
en la tierra de tu alma, y en la cruz de tus brazos!
Mi deseo de ti fue el más terrible y corto,
el más revuelto y ebrio, el más tirante y ávido.
Cementerio de besos, aún hay fuego en tus tumbas,
aún los racimos arden picoteados de pájaros.
Oh la boca mordida, oh los besados miembros,
oh los hambrientos dientes, oh los cuerpos trenzados.
Oh la cópula loca de esperanza y esfuerzo
en que nos anudamos y nos desesperamos.
Y la ternura, leve como el agua y la harina.
Y la palabra apenas comenzada en los labios.
Ese fue mi destino y en él viajó mi anhelo,
y en el cayó mi anhelo, todo en ti fue naufragio!
Oh sentina de escombros, en ti todo caía,
qué dolor no exprimiste, qué olas no te ahogaron.
De tumbo en tumbo aún llameaste y cantaste
de pie como un marino en la proa de un barco.
Aún floreciste en cantos, aún rompiste en corrientes.
Oh sentina de escombros, pozo abierto y amargo.
Pálido buzo ciego, desventurado hondero,
descubridor perdido, todo en ti fue naufragio!
Es la hora de partir, la dura y fría hora
que la noche sujeta a todo horario.
El cinturón ruidoso del mar ciñe la costa.
Surgen frías estrellas, emigran negros pájaros.
Abandonado como los muelles en el alba.
Sólo la sombra trémula se retuerce en mis manos.
Ah más allá de todo. Ah más allá de todo.
Es la hora de partir. Oh abandonado.

Allá va, este poeta mexicano: Xavier Villaurrutia:

Soneto a la granada

Es mi amor como el oscuro
panal de sombra encarnada
que la hermética granada
labra en su cóncavo muro.

Silenciosamente apuro
mi sed, mi sed no saciada,
y la guardo congelada
para un alivio futuro.

Acaso una boca ajena
a mi secreto dolor
encuentre mi sangre, plena,

y mi carne dura y fría,
y en mi acre y dulce sabor
sacie su sed con la mía.



Besos
Mª Dolores

Preciosos poemas.

Aquí dejo un soneto de García Lorca:

Ay, voz secreta

Ay voz secreta del amor oscuro
¡ay balido sin lanas! ¡ay herida!
¡ay aguja de hiel, camelia hundida!
¡ay corriente sin mar, ciudad sin muro!

¡Ay noche inmensa de perfil seguro,
montaña celestial de angustia erguida!
¡Ay silencio sin fin, lirio maduro!

Huye de mi, caliente voz de hielo,
no me quieras perder en la maleza
donde sin fruto gimen carne y cielo.

Deja el duro marfil de mi cabeza
apiádate de mi, ¡rompe mi duelo!
¡que soy amor, que soy naturaleza!

F. García-Lorca.

Fusión

Mi alma en torno a tu alma se ha hecho
un nudo apretado y sombrío.

Cada vuelta del lazo sobre humano
se hace raíz, para afianzarse hondo,
y es un abrazo inacabable y largo
que ni la muerte romperá. ¿No sientes
cómo me nutro de tu misma sombra?

Mi raíz se ha trenzado a tus raíces
y cuando quieras desatar el nudo,
sentirás que te duele en carne viva
y que en mi herida brota sangre tuya.!

Y con tus manos curarás la llaga
¡y ceñirás más apretado el nudo!

(Juana de Ibarbouru)

Reconquista

No sé de donde regresó el anhelo
De volver a cantar como en el tiempo
en que tenía entre mi puño el cielo
Y con una perla azul el pensamiento.

De una enlutada nube, la centella,
Súbito pez, hendió la noche cálida
Y en mí se abrió de nuevo la crisálida
Del verso alado y su bruñida estrella.

Ahora ya es el hino centelleante
Que alza hasta Dios la ofrenda poderosa
De su bruñida lanza de diamante.

Unidad de la luz sobre la rosa.
Y otra vez la conquista alucinante
De la eterna poesía victoriosa.

(Juana de Ibarbouru)





Bss

Damablanca.

De Jaime Sabines

Otra carta

Siempre estás a mi lado y yo te lo agradezco.
Cuando la cólera me muerde, o cuando estoy triste
—untado con el bálsamo para la tristeza como para morirme—
apareces distante, intocable, junto a mí.
Me miras como a un niño y se me olvida todo
y ya sólo te quiero alegre, dolorosamente.
He pensado en la duración de Dios,
en la manteca y el azufre de la locura,
en todo lo que he podido mirar en mis breves días.
Tú eres como la leche del mundo.
Te conozco, estás siempre a mi lado más que yo mismo.
¿Qué puedo darte sino el cielo?
Recuerdo que los poetas han llamado a la luna con mil nombres
—medalla, ojos de Dios, globo de plata,
moneda de miel, mujer, gota de aire—
pero la luna está en el cielo y sólo es luna,
inagotable, milagrosa como tú.
Yo quiero llorar a veces furiosamente
porque no sé qué, por algo,
porque no es posible poseerte, poseer nada,
dejar de estar solo.
Con la alegría que da hacer un poema,
o con la ternura que en las manos de los abuelos tiembla,
te aproximas a mí y me construyes
en la balanza de tus ojos,
en la fórmula mágica de tus manos.
Un médico me ha dicho que tengo el corazón de gota
-alargado como una gota- y yo lo creo
porque me siento como una gruta
en que perpetuamente cae, se regenera y cae
perpetuamente.

Bendita entre todas las mujeres
tú, que no estorbas,
tú que estás a la mano como el bastón del ciego,
como el carro del paralítico.
Virgen aún para el que te posee,
desconocida siempre para el que te sabe,
¿qué puedo darte sino el infierno?
Desde el oleaje de tu pecho
En que naufraga lentamente mi rostro,
te miro a ti, hacia abajo, hasta la punta de tus pies
en que principia el mundo.
Piel de mujer te has puesto,
Suavidad de mujer y húmedos órganos
en que penetro dulcemente, estatua derretida,
manos derrumbadas con que te toca la fiebre que soy
y el caos que soy te preserva.
Mi muerte flota sobre ambos
y tú me extraes de ella como el agua de un pozo,
agua para la sed de Dios que soy entonces,
agua para el incendio de Dios que alimento.

Cuando la hora vacía sobreviene
sabes pasar tus dedos como un ungüento,
posarlos en los ojos emplumados,
reír con la yema de tus dedos.
¿Qué puedo darte yo sino la tierra?
Sembrado en el estiércol de los días
miro crecer mi amor, como los árboles
a que nadie ha trepado y cuya sombra
seca la hierba, y da fiebre al hombre.

Imperfecta, mortal, hija de hombres,
verdadera,
te ursupo, ya lo sé diariamente,
y tu piedad me usa a todas horas
y me quieres a mí, y yo soy entonces,
como un hijo nuestro largamente deseado.

Quisiera hablar de ti a todas horas
en un congreso de sordos,
enseñar tu retrato a todos los ciegos que encuentre.
Quiero darte a nadie
para que vuelvas a mí sin haberte ido.

En los parques, en que hay pájaros y un sol en hojas por el suelo,
donde se quiere dulcemente a las solteronas que miran a los niños,
te deseo, te sueño.
¡Qué nostalgia de ti cuando no estás ausente!
(Te invito a comer uvas esta tarde
o a tomar café, si llueve,
y a estar juntos siempre, siempre, hasta la noche.)



De: La señal

Gracias, Ety. Hermoso poema.

Aquí dejo otro:


Alma música

Yo soy borracho. Me seduce el vino
luminoso y azul de la Quimera
que pone una explosión de Primavera
sobre mi corazón y mi destino.
Tengo el alma hecha ritmo y armonía;
todo en mi ser es música y es canto,
desde el réquiem tristísimo de llanto
hasta el trino triunfal de la alegría.

Y no porque la vida mi alma muerda
ha de rimar su ritmo mi alma loca:
aun mas que por la mano que la toca
la cuerda vibra y canta porque es cuerda.
Así, cuando la negra y dura zarpa
de la muerte destroce el pecho mío,
mi espíritu ha de ser en el vacío
cual la postrera vibración de un arpa.
Y ya de nuevo en el astral camino
concretara sus ansias de armonía
en la cascada de una sinfonía,
o en la alegría musical de un trino.

(Nicolás Guillén)

Mariana Bernárdez

La vida huyó en el lamento...


La vida huyó en el lamento de no tenernos
imposibilidad que me aventuró a otras tierras
y a ti a otro cielo.

La piel se nos fue transparentando

Dejaste hijos que contarían
que el abuelo en vez de ojos
tenía mordidas de noche

Yo me enredé en papeles
de tonalidades blancas
que olía en busca de una tierra
que me punzaba el vientre

Los perros se morían
y las carreteras ya no eran cruzadas por burros
Recordaba tu mano recogiendo
humo hacia tus labios
y la música lenta adormecía hasta ese lamento
que subía desde los pies

No recuerdo con claridad la última vez de tu rostro
no conservo más que una fotografía en una feria
ni siquiera sequé una de esas flores que me diste
mordiéndote el amor como si dijeras por descuido
una blasfemia

No recuerdo tu cuerpo
ni tu olor
ni un poco el tono de tu voz
pero sí el vibrar del aire
el embestir del miedo
al sentirte arrebatándome

Y hubo otros días
con otras historias
y tardes fumando
ante un tinto sin paladear
con la resignación absurda
de no pronunciarte

Y cuando el mundo se acortó por un sol
que ya no iba a ser para nosotros
oí tu risa como cascada rota
y fue la primera vez que tomaste mi mano
para bailar en un kiosco vacío.

Sobre la autora:

Mariana Bernárdez, (México, D.F. 1964), estudió la carrera de Ciencias de la Comunicación Social en la Universidad Anáhuac obteniendo el título de licenciatura con la tesis: La comunicación intersubjetiva en Ortega y Gasset, posteriormente realizó la maestría en Letras Modernas en la Universidad Iberoamericana logrando el grado con la tesis: La teoría poética en "Cancionero y Romancero de Ausencias" de Miguel Hernández; y el doctorado con el trabajo de investigación: María Zambrano: acercamiento a una teoría poética de la aurora. Actualmente realiza estudios de posgrado por la misma universidad en filosofía.

Algunos de los suplementos y revistas con los que ha colaborado son: El Semanario de Novedades, Macrópolis, Siempre, Blanco Móvil, Literal, Hojas de sal, La Jornada Semanal, Periódico de Poesía, Pasto Verde, Casa del Tiempo, entre otros.

Su obra poética publicada: Tiempo detenido, edición de autor (1987), Desvelos quiméricos incluido en el libro colectivo Labrar en la tinta de Latina Imprenta Editorial, UAM Mariana Bernardez en Greciay UNAM (1988); Rictus Colección Cuadernos del Nigromante del CNCA-INBA, UAM y Juan Pablos Editor (1990); Nostalgia de vuelo en la Colección Correo Menor de la Universidad Autónoma Metropolitana-Unidad Iztapalapa, (1991).Luz derramada, La Máquina Eléctrica Editorial (1993); Réquiem de una noche (plaqueta) Colección La Hoja Murmurante, Editorial La Tinta de Alcatraz (1993); El agua del exilio Colección El Ala del Tigre, UNAM (1994); Incunable Colección Molinos de Viento, Dirección de Difusión Cultural de la UAM (1996); Liturgia de águilas Colección José Yurrieta Valdés, Universidad Autónoma del Estado de México y Editorial La Tinta del Alcatraz (2000); Sombras del fuego Colección Punto Fino, coedición del IPN, Fundación Alejo Peralta y SEESIME, (2000); y Alba de danza, Colección la Otra Orilla, coedición de Enkidu Editores y Ediciones del lirio, (2000).
Libros de ensayo publicados:
María Zambrano: acercamiento a una poética de la aurora, México: Colección Alter Texto: Teoría y Crítica del Departamento de Letras de la Universidad Iberoamericana, 2004. La espesura del silencio, ganador de la convocatoria abierta en género de ensayo del Instituto Mexiquense de Cultura 2004, colección Cruce de Milenios, crónica de nuestros días. México, 2005. Bailando en el pretil, México: Departamento de Letras de la Universidad Iberoamericana, 2007.

Felizmente la inspiración poética sigue vigente, esta poeta joven tiene una riqueza en su lenguaje que transmite mucho.
Gracias Ety.

De Angel González (al que conocí gracias a Lolo)

Nada es lo mismo

La lágrima fue dicha...

Olvidemos
el llanto
y empecemos de nuevo,
con paciencia,
observando a las cosas
hasta hallar la menuda diferencia
que las separa
de su entidad de ayer
y que define
el transcurso del tiempo y su eficacia.

¿A qué llorar por el caído
fruto,
por el fracaso
de ese deseo hondo,
compacto como un grano de simiente?

No es bueno repetir lo que está dicho.
Después de haber hablado,
de haber vertido lágrimas,
silencio y sonreíd:

Nada es lo mismo.
Habrá palabras nuevas para la nueva historia
y es preciso encontrarlas antes de que sea tarde.

All passion spent’,

Eloy Sánchez Rosillo (1948)


Cuánto trabajo cuesta, cuando la dicha acaba,
Admitir que acabó y aceptar dignamente
Esa nada terrible que sigue a la hermosura.
Ha cesado el encanto y ya no somos dueños
De aquella llamarada: tanta luz, maravilla
De lo que siendo efímero semeja eternidad.
Ahora vuelven los días a ser hábito triste,
Tiempo destartalado en el que va cumpliéndose
Nuestro destino de hombres. “No puede ser
-decimos- verdad esta indigencia en que nos ha dejado,
De repente, la vida; un mal sueño nos tiene”.
Y removemos, tercos, la escoria de la luz.
Pero nada encontramos. Y respiramos muerte.

"El Tiempo es una sustancia de la que estoy hecho;
El Tiempo es un río que me lleva, pero yo soy el río;
es un tigre que me destruye, pero yo soy el tigre;
es un fuego que me consume, pero yo soy el fuego."

Jorge Luis Borges

Son preciosos los poemas que nos habéis traído, todos ellos me gustan mucho, después de todo,
son algunos de mis poetas predilectos: Eloy, Borges, Ángel González y... como no, don Antonio Machado (entre otros).

Allá va mi colaboración en un apartado que tenía un poco olvidado.

Hoy es un poema de Juan Rejano, dedicado a otro escritor, pintor y muchas
cosas más: don José Moreno Villa.

Pertenece a su obra "El libro de los Homenajes" que publicaría en 1961.

APUNTE DE JOSÉ MORENO VILLA
(1950)

TE QUEDAS para siempre troquelado
en la incontable brevedad: la copla,
así el perfil heroico en la moneda.
(La copla es un país tan diminuto,
que solo caben dentro los gigantes).

Tu secreto, la norma que no existe,
la inefable medida en cada augurio:
en el sueño, en el hijo, en el poema,
en la línea que sube de la sangre.
Compás se dice allá. Cifra del alma.

Nunca la fronda deslenguada, nunca
el disperso ademán, el labio oscuro.
Mirar para ver algo, y entenderlo,
y decirlo, no en dos, en un acorde.
La gracia justa: economía del ángel.

Tal te ungiera la luz, la sal, el aire
de la orilla perdida. Yo no he visto
andaluz con más cielo de su tierra,
árbol de la más ceñida melodía,
señor que tanto pueblo lleve dentro.

Protagonista de este texto.



Y el autor del poema: Juan Rejano




Besos
Mª Dolores

De Juana de Ibarbourou:

La Hora:

Tómame ahora que aún es temprano
y que llevo dalias nuevas en la mano.

Tómame ahora que aún es sombría
esta taciturna cabellera mía.

Ahora que tengo la carne olorosa
y los ojos limpios y la piel de rosa.

Ahora que calza mi planta ligera
la sandalia viva de la primavera.

Ahora que en mis labios repica la risa
como una campana sacudida aprisa.

Después..., ¡ah, yo sé
que ya nada de eso más tarde tendré!

Que entonces inútil será tu deseo,
como ofrenda puesta sobre un mausoleo.

¡Tómame ahora que aún es temprano
y que tengo rica de nardos la mano!

Hoy, y no más tarde. Antes que anochezca
y se vuelva mustia la corola fresca.

Hoy, y no mañana. ¡Oh amante! ¿no ves
que la enredadera crecerá ciprés?

Pues este seria el poema no del dia, sino de la noche del pasado Jueves 26, que por fin en mi desierto llovio.
Yo se que en los lugares donde ustedes viven eso es muy comun, pero aca en mi desierto, y para mi que me gusta tanto la lluvia y los cielos nublados, es dia de fiesta.
No llovio mucho, yo sali a disfrutar de la lluvia y conte las diez gotas que cayeron.
Bueno, reconozco que les estoy mintiendo, no fueron diez gotas, fueron quizas 8 o 9, pero se siente mas bonito decir que FUERON DIEZ.
Y tambien hubo rayos, no muy grandes, eran medianos (bueno, eran pequeñitos ), pero senti que mi corazon temblaba de emocion al verlos, y sonrei como siempre, al escuchar su estruendo (San Pedro jugando al boliche por los cielos).
Esa noche me dormi pensando en las lluvias llenas de ternura de mi tierra. No esas lluvias que lo destrozan todo y que quitan la felicidad, sino en esas lluvias que son dadoras de cosas buenas: que hacen crecer las plantas para darnos sabores y olores que nos gustan, y que permiten a las milpas platicarnos, sin prisas y mientras saborean un buen vaso de agua de lluvia fresca, acerca de otros tiempos y otras personas, que sus raices vieron crecer.

Hay un poema que me gusta mucho, es de Gioconda Belli, se los dejo aqui, para hacer honor a todas las sensaciones que una lluvia de desierto, me regalo.



INVOCACION A LA SONRISA.
Dame la ternura desde el sueño,
dame ese cucurucho de sorbete que tenés en la
sonrisa,
dame esa lenta caricia de tu mano.

Yo te daré pájaros
que cantarán tu nombre
desde lo más alto de los árboles.
Te daré piñas, zapotes, nísperos,
enredaré maizales en tu pelo.
Yo invocaré los dioses de nuestros antepasados
para que caigan tormentas,
para que miedosos y cogidos de la mano,
miremos la furia del rayo y del ralámpago.
Yo tejeré ilusiones con ramitas y hierbas,
tocaré las rocas para que brote agua y nos bañemos,
yo haré poemas, cantos,
mi amor, cuando me hayas mirado,
cuando corra las cortinas del sueño,
cuando me coma el sorbete de tu sonrisa.


Negrita linda.

De Luis García Montero, poeta español.

Fotografías Veladas por la Lluvia

A Ramiro Fonte

Cuando la muerte quiera
una verdad quitar de entre mis manos,
las hallará vacías...
Luis Cernuda


Cuando los merenderos de septiembre
dejaban escapar sus últimas canciones
por las colinas del Genil,
yo miraba la luz,
como una flor envejecida,
caerse lentamente. Lo recuerdo.

Y recuerdo en mi piel la enfermedad
de las horas inciertas. Por los alrededores
la mirada del niño primogénito
parecía saberlo.

Bombillas
contra un cielo sin fondo,
pintura de las mesas
más pobre y sin verano,
botellas dejadas sin un solo mensaje
y la radio sonando
con voz de plata
como los álamos del río.
Antes que los humanos
los objetos aprenden a vivir en otoño.

Hasta un golpe de lluvia.

Entonces sí
hay mujeres y hombres que corren al invierno
con gritos sorprendidos todavía
en la palabra agosto.
La lluvia de repente
que le devuelve a España su existencia
de periódico antiguo
y pone hacia el final de las películas
un beso triste, un dolor censurado.

Del verano se sale igual que de un recuerdo.
Nunca lo detenemos
en sus noches crueles de calor,
ni se queda en nosotros
la insistencia quemada de las calles,
los fantasmas eróticos
que jamás desembocan en un cuerpo,
noches de alcohol sin nadie,
la cuchilla del frío repentino,
la humillación de los amaneceres.

Pero del mismo modo
al recuerdo se vuelve igual que a los veranos,
con ganas de tocar el mar,
como un tiempo más nuestro,
la leyenda arruinada del nosotros más puro,
una memoria de la felicidad
que duele, nos desarma
y rueda en las colinas de la tarde
cada septiembre
como los álamos del río
en esa flor envejecida
de nuestra propia casa.

Los pecados del tiempo son pecados mortales.

Y al fin todo se apaga, se deshacen en lluvia
los tiranos, las mañanas de iglesia,
los titulares del periódico,
la voz que dice no o que confirma un precio,
y también lo más noble,
esa costumbre del olvido
que va imponiendo sus fronteras,
porque el amor no sabe detenerse
y su fatalidad es la del agua.
Cosas como un reloj
en el brazo del niño que miraba la tarde,
como una marca de electrodomésticos,
una casa marina,
atardeceres rojos en la universidad,
una canción, un jardín provinciano.

O tal vez aquel coche
que regresaba de los merenderos,
estampa negra, temblor cerrado a combustible,
persiguiendo la lluvia con sus faros
entre los quitamiedos,
en los recodos de la carretera.
Oigo ahora su estrépito, el de un motor antiguo,
y lo veo que cruza
el bulevar de los sueños perdidos
hasta que se detiene delante de una casa.
Paseo de la Bomba, 18.
Alguien abre la puerta.
Los niños corren y desaparecen.

Cuando la muerte quiera
una verdad quitar de entre mis manos
las hallará vacías. Al cerrarme los ojos
se mojará los dedos con la lluvia.

Nos duele envejecer, pero resulta
más difícil aún
comprender que se ama solamente
aquello que envejece.


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(De Habitaciones separadas)

Un poeta mexicano: Amado Nervo:

Perlas negras - XXXIII

Amiga, mi larario está vacío:
desde qu'el fuego del hogar no arde,
nuestros dioses huyeron ante el frío;
hoy preside en sus tronos el hastío
las nupcias del silencio y de la tarde.

El tiempo destructor no en vano pasa;
los aleros del patio están en ruinas;
ya no forman allí su leve casa,
con paredes convexas de argamasa
y tapiz del plumón, las golondrinas.

¡Qué silencio el del piano! Su gemido
ya no vibra en los ámbitos desiertos;
los nocturnos y scherzos han huido...
¡Pobre jaula sin aves! ¡Pobre nido!
¡Misterioso ataúd de trinos muertos!

¡Ah, si vieras tu huerto! Ya no hay rosas,
ni lirios, ni libélulas de seda,
ni cocuyos de luz, ni mariposas...
Tiemblan las ramas del rosal, medrosas;
el viento sopla, la hojarasca rueda.

Amiga, tu mansión está desierta;
el musgo verdinegro que decora
los dinteles ruinosos de la puerta,
parece una inscripción que dice: ¡Muerta!
El cierzo pasa, suspirando: ¡Llora!

Henry Longfellow (1807-1882) fue un poeta estadounidense que escribio "El Sueño del Esclavo".
Narra los momentos últimos de un esclavo negro traído de Africa a América, y quien cansado de trabajar arduamente y en situaciones angustiosas, se queda tendido en la arena soñando con su Africa.
Muere soñando en las imágenes y amores de su vida de libertad, y ya no mas se despierta a la esclavitud.


EL SUEÑO DEL ESCLAVO.

Junto al arroz no recogido,
Con la brillante hoz en la mano,
Desnudo el pecho, y los cabellos
Dentro la arena sepultados,
Duerme rendido de fatiga,
Y otra vez sueña el pobre esclavo.

Ve de su patria el ancho Nilo
Y los floridos, bellos campos
Donde una vez, bajo las palmas,
Un rey de allí salióle al paso,
Y las errantes caravanas
Que de los montes van bajando.

Y se imagina de sus hijos,
Que tanto adora, estar al lado,
Y que le besan las mejillas,
Y que lo cogen de la mano,
Y una gran lágrima de fuego
Rueda a la arena, de sus párpados.

Después, en rápido galope
Corre del Níger a lo largo,
Forman la brida anillos de oro,
Y marcialmente, a cada salto,
Suena la vaina de su acero
Y del corcel hiere los flancos.

Vuelan ante él los fenicópteros
Cual roja enseña en el espacio,
Y son su guía, hasta que llega
Do el tamarindo crece ufano:
Se ven de Cafre las techumbres.
Y el mar, sereno y azulado.

Llega la noche, el león ruge,
Las hienas aullan en sus antros,
El cocodrilo audaz se oculta
Entre los juncos, asustado,
Y un gran redoble de tambores
Oye en sus sueños el esclavo.

De libertad un himno ardiente
En la floresta alzan los pájaros,
Y hasta el simún, en el desierto,
Se abre tan libre y fiero paso,
Que él se estremece y se sonríe
De vivo gozo al escucharlo.

Ya no herirá más sus espaldas,
Del capataz el fiero látigo;
Ni sentirá el calor ardiente;
Pues fue su sueño su descanso.
Que en él la muerte bienhechora
Quebró los grillos del esclavo.


Negrita linda.

Y me quede pensando que lo regalos que recibimos son muy importantes para nuestro bienestar.
Que me gustaría que me regalaran?
Joyas…? No, las arracadas jalisciences "con las que naci", y con mi nunca bien ponderado collarcito de perlas "de a mentiritas", adornado con un caracol y conchitas, me es suficiente.
Perfumes…? No, mi perfume preferido lo uso desde antes de nacer, porque ya lo usaba mi madre.
Viajes extraordinarios…? Si....y no. Cualquier lugar fuera de mi desierto me basta para sorprenderme ante cosas que para los demás pasan desapercibidos.
Pero me gustan mucho las palabras, esos sonidos por los que transmitimos las ideas.
Si, las palabras serian para mí, un muy buen regalo.


EL MISMO NOMBRE.
Tanto tiempo buscándola y ella estaba aquí,
en mis ojos cerrados,
en la noche sola;
aquí,
detrás de lo visible,
en la edad antigua de la niebla.
La amé ese día por toda la eternidad.
Yo llevaba un ramo de palabras cuando caminé hacia ella.
-No las pondré en agua -me dijo-, ni he de secarlas para el recuerdo. Se morirán cuando las toque el aire.

Nos vestimos con fuego
y levantamos nuestros cuerpos con el viento.
- Te haré un vestido de tierra -le dije-,
con la humedad del mar lo zurciré y con la piel de cielo.
- Aquí no existen las palabras ?insistió-.
- ¿Y en dónde sí?-le pregunté-.
- Allá, en la mentira.
La amé ese día, todo el día,
en la niebla, en la nada.

Quise hablar,
en verdad deseaba curar mi voz en su alma.

- Silencio- me dijo-, en mis ojos están todas las cartas de amor que se han escrito sobre la tierra.

La amé ese día,
y era mía como la vida misma,
pero me atreví a preguntarle su nombre.
-¿Eres mío, y no sabes que mi nombre es el tuyo?
¡Despiértate! No me volverás a ver.

Ricardo Dávila Díaz Flores

Negrita linda.