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Poema del día

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Poema del día - Página 23 Empty Re: Poema del día

Mensaje  Ana Yajaira Salazar Vie Sep 03, 2010 6:23 pm

La palabra

Pablo Neruda


... Todo lo que usted quiera, sí señor, pero son las palabras las que cantan, las que suben y las que bajan... Me prosterno ante ellas... Las amo, las adhiero, las persigo, las muerdo, las derrito... Amo tanto las palabras... Las inesperadas... Las que glotonamente se esperan, se escuchan, hasta que de pronto caen... Vocablos amados... Brillan como piedras de colores, saltan como platinados peces, son espuma, hilo, metal, rocío... Persigo algunas palabras... Son tan hermosas que las quiero poner todas en mi poema... Las agarro al vuelo, cuando van zumbando, y las atrapo, las limpio, las pelo, me preparo frente al plato, las siento cristalinas, vibrantes, ebúrneas, vegetales, aceitosas, como frutas, como algas, como aceitunas... Y entonces las revuelvo, las agito, me las bebo, me las zampo, las trituro, las emperejilo, las liberto... Las dejo como estalactitas en mi poema, como pedacitos de madera bruñida, como carbón, como restos de naufragio, regalos de la ola... Todo está en la palabra... Una idea entera se cambia porque una palabra se trasladó de sitio, o porque otra se sentó como una reinita adentro de una frase que no la esperba y que le obedeció... Tienen sombra, transparencia, peso, plumas, pelos, tienen de todo lo que se les fue agregando de tanto rodar por el río, de tanto transmigrar de patria, de tantos ser raíces... Son antiquísimas y recientísimas... Viven en el féretro escondido y en la flor apenas comenzada.. Qué buen idioma el mío, qué buena lengua heredamos de los conquistadores torvos... Estos andaban a zancadas por las tremendas cordilleras, por las Américas encrespadas, buscando patatas, butifarras, frijolitos, tabaco negro, oro, maíz, huevos fritos, con aquel apetito voraz que nunca más se ha visto en el mundo... Todo se lo tragaban, con religiones, pirámides, tribus, idolatrías iguales a las que ellos traían en sus grandes bolsas... Por donde pasaban quedaba arrasada la tierra... Pero a los bárbaros se les caían de las botas, de las barbas, de los yelmos, de las herraduras, como piedrecitas, las palabras luminosas que se quedaron aquí resplandecientes... el idioma. Salimos perdiendo... Salimos ganando... Se llevaron el oro y nos dejaron el oro... Se lo llevaron todo y nos dejaron todo... Nos dejaron las palabras.


Saludos,
Ana Yajaira
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Mensaje  Damablanca Vie Sep 03, 2010 9:27 pm

Las palabras, oro especial que nace de las ideas y se cría en la garganta y el pensamiento.

Precioso el escrito de Neruda.

Bss

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Mensaje  Mª Dolores Miér Sep 08, 2010 5:22 pm

De Antonio Machado, un poema dedicado a Guiomar, su amor imposible y tardío:

Hoy te escribo en mi celda de viajero,
a la hora de una cita imaginaria.
Rompe el iris al aire el aguacero,
y al monte su tristeza planetaria.
Sol y campanas en la vieja torre.
¡Oh tarde viva y quieta que opuso
al panta rhei su nada corre,
tarde niña que amaba a su poeta!
¡Y día adolescente
-ojos claros y músculos morenos-,
cuando pensaste a amor, junto a la fuente,
besar tus labios y apresar tus senos!
Todo a esta luz de abril se transparenta;
todo en el hoy de ayer, el todavía
que en sus maduras horas
el tiempo canta y cuenta,
se funde en una sola melodía,
que es un coro de tardes y de auroras.
A ti, Guiomar, esta nostalgia mía.



Besos
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Mensaje  Damablanca Miér Sep 08, 2010 8:13 pm

Guiomar era una mujer inteligente, poeta, aunque no a la altura de A. Machado, también había estudiado música, era atractiva, culta y se hallaba en Segovia restableciéndose de una depresión cuando conoció a Antonio Machado. Su marido le había sido infiel. Se enteró porque la amante de éste se suicidó. Pese a todo, ella no se separó, pero inició con Antonio una relación "platónica", según cuentan, pues ella consideraba que debía serle "físicamente" fiel a su esposo. Para Machado fue un cierto consuelo el amor de esta mujer, aunque parece ser que se quedó en una especie de casto noviazgo, sin más, o lo que algunos biógrafos del poeta califican como "amistad amorosa".

Nunca he comprendido esa actitud de Pilar de Valderrama, máxime en una etapa histórica, a la llegada de la II República, en la que se implantó en España el divorcio. El peso de los prejuicios o de las creencias, o el miedo a la crítica social, tal vez.

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Mensaje  Mª Dolores Miér Sep 08, 2010 11:46 pm

Quizás él si que estaba enamorado, pero ella no correspondía del todo a esos sentimientos, aunque también es posible que sea por todas las razones a las que aludes: la sociedad de entonces no lo habría visto bien, no hay que olvidar que las ciudades podían ser muy cosmopolitas en algunos aspectos, pero las creencias, las normas sociales, estaban ahí. Un hombre podía cometer adulterio y no le pasaba nada, pero si era la mujer, ésta acababa en la cárcel.

Besos
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Mensaje  Negrita linda. Dom Sep 12, 2010 11:10 am

Hace tanto calor en mi desierto, que yo creo que a mi tierra misma le dan ganas de irse a bañar al mar.....!!!
Pobrecito desierto, es el ultimo en entrar en los dias descansados del otoño, cuando el atardecer nos trae los colores mas hermosos.
Voy a ser buena gente con mi desierto: le traere poemas que hablen del mar, para ver si se entretiene un poco leyendo, y se olvida de su afan de hacer cada año, el verano mas fuerte que pueda haber. Poema del día - Página 23 Lol

Aqui va el primer poema para mi desierto, y es de Don Mario Benedetti, nada mas, y nada menos....!!!! Poema del día - Página 23 Icon_king


EL MAR.

Qual è l'incarnato dell`onda?
Valerio Magrelli

¿Qué es en definitiva el mar?
¿por qué seduce? ¿por qué tienta?
suele invadirnos como un dogma
y nos obliga a ser orilla

nadar es una forma de abrazarlo
de pedirle otra vez revelaciones
pero los golpes de agua no son magia
hay olas tenebrosas que anegan la osadía
y neblinas que todo lo confunden

el mar es una alianza o un sarcófago
del infinito trae mensajes ilegibles
y estampas ignoradas del abismo
trasmite a veces una turbadora
tensa y elemental melancolía

el mar no se avergüenza de sus náufragos
carece totalmente de conciencia
y sin embargo atrae tienta llama
lame los territorios del suicida
y cuenta historias de final oscuro

¿qué es en definitiva el mar?
¿Por qué fascina? ¿por qué tienta?
es menos que un azar / una zozobra /
un argumento contra dios / seduce
por ser tan extranjero y tan nosotros
tan hecho a la medida
de nuestra sinrazón y nuestro olvido

es probable que nunca haya respuesta
pero igual seguiremos preguntando
¿qué es por ventura el mar?
¿por qué fascina el mar? ¿qué significa
ese enigma que queda
más acá y más allá del horizonte?

//



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Mensaje  Damablanca Lun Sep 13, 2010 8:10 pm

Precioso poema, gracias Negrita.

Bss

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Mensaje  Negrita linda. Sáb Sep 18, 2010 8:47 am

Hoy cuando cocinaba, me puse a llorar. Poema del día - Página 23 Icon_eek Poema del día - Página 23 Icon_eek
La culpable fue una hermosa cebolla blanca, la mas picante que pude haberme topado, Poema del día - Página 23 Icon_razz Poema del día - Página 23 Icon_razz y que me hizo recordar un poema que yo leia, hace...... hace muchos años.
Con mucho cariño para todas las cocineras del foro. Poema del día - Página 23 Icon_wink Poema del día - Página 23 Icon_wink


CANCION DE LA CEBOLLA.

Bella sirvienta holandesa
de cara color de rosa
y boca color de fresa;
bella sirvienta holandesa,
¿no es esta cebolla rosa
la que te puso mojados los ojos?

Bella del corpiño abierto
y cofia como un tejado,
la del corazon cuitado,¨
¿No es la cebolla del huerto
que tus dedos han pelado
la que te puso los ojos tan rojos?

Y ahora se dora y se tuesta
en la olla, en manteca puesta,
esa cebolla olorosa...
Bella sirvienta holandesa....
ahora, que lloras, confiesa,
por otra cosa...

Tristan Klingsor.


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Mensaje  Mª Dolores Sáb Sep 18, 2010 11:55 am

Cada vez que pelo una cebolla, lloro y no puedo acabar de cortarla bien, por eso mismo, he tratado de aprender trucos que dicen que funcionan: como dejar correr el agua del grifo, pero solo me sirve para malgastar ésta, así que ya me preparo de antemano y dejo la cebolla para lo último, de lo contrario, nada me saldría bien (ja, ja)

Tu poema, Negrita, es precioso.

Besos
Mª Dolores


Última edición por Mª Dolores el Sáb Jun 15, 2013 10:59 am, editado 1 vez
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Mensaje  Damablanca Dom Sep 19, 2010 1:48 pm

Hay que ponerse unas gafas, aunque sean las gafas de sol, para pelar y picar una cebolla. Aún así, algún lagrimón se escapa. Otra solución es congelarla.

Muy bonito poema, gracias Negrita.

Damablanca.
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Poema del día - Página 23 Empty Poema de Miguel Labordeta

Mensaje  Mª Dolores Dom Sep 19, 2010 2:40 pm

Poema de Miguel Labordeta, leído en el Parlamento por José Antonio Labordeta, cuando Aznar nos metió en la Guerra de Irak.

Mataos pero dejad tranquilo a ese niño que duerme en su cuna.

Invadid con vuestro traqueteo los talleres, los navíos, las universidades las oficinas espectrales donde tanta gente languidece triturad toda rosa, hallad al noble pensativo preparad las bombas de fósforo y las nupcias del agua con la muerte...

Inundad los periódicos, las radios, los cines, las tribunas, pero dejad tranquilo al obrero que fumando un pitillo ríe con los amigos en aquel bar de la esquina.

Asesinaos si así lo deseáis, exterminaos vosotros: los teorizantes de ambas cercas que jamás asiríais un fusil de bravura.

Asesinaos pero vosotros los inquisitoriales azuzadores de la matanza...

Pero dejad tranquilo a ese niño que duerme en su cuna, al campesino que nos suda la harina y el aceite, al joven estudiante con su llave de oro, al obrero en su ocio ganado fumándose un pitillo y al hombre gris que coge los tranvías con su gabán roído a las seis de la tarde.

Esperan otra cosa.

Los parieron sus madres para vivir con todos y entre todos aspiran a vivir tan sólo esto y de ellos ha de crecer si surge una raza de hombres con puñales de amor inverosímil hacia otras aventuras más hermosas.

Besos
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Poema del día - Página 23 Empty Re: Poema del día

Mensaje  Ety Dom Sep 19, 2010 6:22 pm

Gracias Lolo, muy conmovedor y a la vez doloroso.

Triste que Labordeta se haya ido.

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Mensaje  Negrita linda. Mar Sep 21, 2010 4:52 am

Lolo, que bueno que te gusto el poema de la cebolla, el poema que pusiste tu esta muy bonito.
Damablanca, nada más de imaginarme picando cebolla con lentes de sol, me da risa, es que me miraria muy elegantiosa, jajajaja. Pero tratare.
Ety, que bueno que ya llegaste....!!!! Poema del día - Página 23 Icon_sunny Poema del día - Página 23 Icon_cheers Poema del día - Página 23 Icon_sunny

Para las cocineras del foro, aqui les traigo un regalo, un chocoflan que es uno de mis postres preferidos, y para las que les guste el chocolate, me comprenderan.
Poema del día - Página 23 Espejosnuevos358
Le puse suficiente caramelo, porque es parte del encanto. Poema del día - Página 23 Icon_razz

Ahora les traigo otro poema, otro más que no leía desde hace muchisimo tiempo, cuando yo era una adolescente y este tipo de poemas era común leerlos.
De repente se fueron usando poemas distintos, de temas diversos, y hoy que repaso estas lineas, me sonrio pensando que el mundo dá muchas vueltas, y se llenan las vidas de logros, y triunfos, y mil cosas distintas, pero a veces...se olvida un@ de la tranquilidad que dá un hogar.
Venga, para todas las que les guste pasar algun tiempo en la cocina....!!!! Poema del día - Página 23 Icon_cheers Poema del día - Página 23 Icon_flower Poema del día - Página 23 Icon_cheers

INVITACION AL HOGAR.

Estoy solo en mi casa,
bien lo sabes, y triste como siempre.
Me canso de leer y de escribir
y necesito verte...

Ayer pasaste con tus hermanitas
por mi casa, con tu traje celeste.
Irías a comprar alguna cosa...
Ganas tenia yo de detenerte.
Tomarte muy despacio de la mano
y decirte después, muy suavemente:
--Sube las escaleras de mi casa
de ua vez para siempre.
Arriba hay fuego en el hogar;
adereza la cena; tiende
sobre la vieja mesa abandonada,
el lino familiar de los manteles,
y cenemos...
La noche está muy fría, corre un vient inclemente,
sube las escaleras de mi casa
y quédate conmigo para siempre.

Y quédate conmigo, simplemente,
compañeros dese hoy en la jornada.
Llego la hora de formar el nido,
voy a buscar las plumas y las pajas

Tendremos un hogar dulce y sereno,
con flores en el patio y las ventanas;
bien cerrado a los ruidos de la calle,
para que no interrumpan nuestras almas.
Tendras un cuarto para tus labores,
¡Oh, la tijera y el dedal de plata!
Tendré un cuartito para mi costumbre,
inofensiva, de hilvanar palabras.

Y así, al atardecer, cuando te encuentre,
sobre un bordado la cabeza baja,
me llegaré hasta tí sin hacer ruido,
me sentaré a tus plantas,
te leeré mis versos, bien seguro
de arrancarte una lagrima,
y tal vez jueguen con mi cabellera
tus bondadosas manecitas blancas.

En tanto pone el sol sus luces últimas,
en tu tijera y tu dedal de plata.

Fernández Moreno.

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Mensaje  Damablanca Miér Sep 22, 2010 12:41 am

¡Hay madre, qué mezcla! Poesía y "chocoflán! ¡Vaya pinta que tiene! mmmmmmmm

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Mensaje  Negrita linda. Miér Sep 22, 2010 8:20 am

Y no es por nada, pero me queda bien bueno el chocoflan Poema del día - Página 23 98358
Pero bueno, ahora les traigo un poema que me encanta. Habla de dormir bien a gustito. Poema del día - Página 23 Sleep Poema del día - Página 23 Sleep Poema del día - Página 23 Sleep

EL NIDO.

Mi cama fué un roble
Y en sus ramas cantaban los pájaros.
Mi cama fué un roble,
y mordió la tormenta sus gajos

Deslizo mis manos,
Por sus claros maderos pulidos,
Y pienso que acaso toco el mismo tronco
Donde estuvo aferrado algun nido.
Mi cama fué un roble,
Yo duermo en un árbol.

En un árbol amigo del agua,
Del sol, y la brisa, del cielo y del musgo,
De lagartos de ojuelos dorados
Y de orugas de un verde esmeralda.
Yo duermo en un árbol.

En un árbol todo perfumado y tibio.
Acaso por eso me parece el lecho,
Esta noche, blando y hondo cual un nido.
Y en +el me acurruco como una avecilla
Que busca el reparo de su compañero.
¡Que rezongue el viento, que gruña la lluvia!
Estando en mi nido, yo no sé lo que es miedo.

Juana de Ibarbourou.


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Mensaje  Ety Jue Sep 23, 2010 4:51 am

Otro poeta mexicano: Don Jaime Torres Bodet, que también fue Secretario de Eduacación Pública, en las épocas en que los gabinetes del presidente se formaban con hombres cultos:

Lied

La mañana está de fiesta
porque me has besado tú
y al contacto de tu boca
todo el cielo se hace azul.

El arroyo está cantando
porque me has mirado tú
y en el sol de tu mirada
toda el agua se hace azul.

El pinar está de luto
porque me has dejado tú...
y la noche está llorando,
noche pálida y azul,

noche azul de fin de otoño
y de adiós de juventud,
noche en que murió la luna,


Algunos datos bibliográficos del autor:

Nació en la ciudad de México. Estudió en la Universidad Nacional de México la carrera de filosofía y letras. Fue secretario del rector José Vasconcelos (1921). Dirigió la revista Falange (1922-1923). Fue secretario de educación pública varios períodos. Promovió la Campaña Nacional de Alfabetización. Desempeñó también una carrera diplomática importante. Compartió la dirección de la revista Contemporáneos (1928-1931). Miembro de la Academia Mexicana de la Lengua, El Colegio Nacional, el Instituto de Francia y la Academia del Mundo Latino. Doctor Honoris Causa de varias universidades. Es un poeta fino, elegante, pero también de gran fuerza expresiva. Debido a una larga enfermedad, cometió suicidio en 1974.

Torres Bodet entró muy joven en la literatura con un libro de versos: Fervor, (1918), prologado por González Martínez. Sus gustos eran todavía convencionales, respetuosos del simbolismo francés y del modernismo hispánico. Poco a poco, en diálogo con los *contemporáneos+, y hojeando la Revista de Occidente y La Nouvelle Revue Française, fue entendiendo la algarabía de su tiempo: Gide, Proust, Joyce, Antonio Machado, Dostoiewsky, Couteau, Juan Ramón Jiménez, Giraudoux, Ortega y Gasset, Morand, Soupault, Girard, Lacretelle, Jouhandeau, James... De 1922 a 1925 había publicado siete volúmenes de versos: de ellos seleccionó los mejores en Poesías (1926). De pronto, sin abandonar el verso, se entusiasmó por la prosa. Escribió ensayos (Contemporáneos, 1928), pero a sus pasajes de empeño los encontramos en forma de narración: Margarita de Niebla (1927), en la que un mínimo de argumento sostenía juegos de sensibilidad y fantasía entre dos muchachas y un joven profesor, que es quien cuenta; Proserpina rescatada (1931), también Aarte deshumanizado@, donde los personajes andan como bengalas y arden en frases chisporroteantes; y Nacimiento de Venus y otros relatos (entre 1928 y 1931, pero publicados en 1941), cuyas primeras páginas sobre la náufraga Lidia, tienen la fría y bella luz de una vidriera en una elegante tienda, en la avenida más lujosa de la ciudad. Después, Torres Bodet ha viajado por todo el mundo, con importantes cargos oficiales y ha seguido escribiendo libros de versos (Sin tregua, 1957), de ensayos (Tres inventores de realidad, 1955), de memorias (Tiempo de arena, 1955). Pero sus mejores momentos fueron aquellos humorísticamente frívolos, irónicamente líricos, referidos a estados muy agudos del espíritu. Era una literatura de tono menor, más europea que mexicana, sin contaminaciones de la política o la moral. La escena del naufragio de Lidia, en el cuento que va a leerse, está inmovilizada: no es acción humana lo que ha de encontrarse, sino un despliegue, en abanico, de frases muy cultas e imaginativas que hay que saber gustar, una por una.
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Mensaje  Negrita linda. Miér Sep 29, 2010 10:34 am

Se me ha ido la tarde/noche, en tratar de enmarcar unas fotos mias que quiero usar en un post acerca de un regalo bien bonito que hoy recibi desde las Barcelonas.
Pero como en mi ciudad ya es hora de mimir, dejaré mi post para mañana o pasado, y hoy les pondré un poema que me gusta mucho desde que lo leí por primera vez.
Espero que les guste....!!!! Very Happy

TU SECRETO.

¡De todo te olvidas! Anoche dejaste
aqui, sobre el piano, que ya jamas tocas,
un poco de tu alma de muchacha enferma:
un libro vedado, de tiernas memorias.

Intimas memorias. Yo lo abrí, al descuido,
y supe, sonriendo, tu pena más honda,
el dulce secreto que no diré a nadie:
a nadie interesa saber que me nombras.

...Ven, llévate el libro, distraida, llena
de luz y de ensueño. Romántica, loca...
¡Dejar tus amores ahí, sobre el piano!
...De todo te olvidas ¡cabeza de novia!

Evaristo Carriego.


Verdad que está bonito..?? Very Happy sunny Very Happy


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Mensaje  Ety Miér Sep 29, 2010 11:22 pm

Lindo poema Negrita Linda. Recuerdo que en alguna ocasión, en el colegio, tuve que aprenderlo de memoria y veo que hasta la fecha me lo se...

Ay los recuerdos.

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Mensaje  Negrita linda. Jue Sep 30, 2010 7:18 am

Pues resulta que anoche, para dormir, me puse a leer a Evaristo Carriego, autor del poema anterior, y es todo un deleite la manera de escribir que tenía.
Encontré otro poema que me gustó para ponerlo hoy, pero antes, vamonos ambientando al escuchar una musica que nos habla de tardes tranquilas, paseos por la alameda...y que ha dado motivos para que Evaristo Carriego nos hiciera un poema más.

Ety, ni que decirte que cuando vaya a la Ciudad de México, voy a ir sin prisas ni pendientes a la parte que se llama Coyoacan, a impregnarme de la musica de los organillos, y hacerme la ilusión de que la serenata con organillo es para mi (al fin que yo tambien me llamo María).



Yo sabía que los organillos se habían inventado en Alemania, pero miren lo que me platicó mi amiga Doña Wikipedia:

El organillo es un instrumento musical portátil inventado a principios del siglo XIX en Inglaterra.
Es un instrumento que no se necesita saber de música para tocarlo. Para producir música solo hace falta girar un manubrio que hace mover sobre su eje a un cilindro que contiene unas púas de diferentes formas y tamaños que mueven a su vez a unos macillos que repercuten en las cuerdas de piano que se sitúan en el interior de un cajón haciéndolas sonar. Cada rodillo solía tener 10 músicas diferentes. En los instrumentos modernos la selección de la pieza se efectúa mediante una varilla con muescas, cada una corresponde a una partitura.
Por su facilidad de manejo, fue un instrumento popular que convivió con el piano e incluso con los gramófonos, sustituyéndolos en la fiestas populares. Era un instrumento tradicional en las verbenas de Madrid, en algunas de las cuales aún se utiliza.

En Argentina, Uruguay y otros países de Iberoamérica se lo designa como Organito y numerosos tangos lo han tomado como protagonista en sus títulos y letras. El gran escritor argentino Jorge Luis Borges lo incluyó también en varias de sus obras.
El organito fue el gran difusor del tango en sus orígenes. A su vez la posterior difusión universal de èste ayudó a divulgar esta palabra, por cuanto muchos de los títulos y letras tangueras lo incluyen en su temática. Podemos citar entre los más conocidos El porteñito, Organito de la tarde, Ventanita de arrabal y El último organito.
Escritores argentinos de la talla de Jorge Luis Borges y Ernesto Sabato también lo incluyeron en su obra, aunque el gran poeta del arrabal porteño, Evaristo Carriego, que los precedió cronológicamente, permaneció apegado a la palabra organillo. Más recientemente, el escritor hispano-argentino Andrés Neuman se valió del instrumento para personificar a un organillero en su obra, El viajero del siglo, ganadora del Premio Alfaguara de Novela 2009.

Pues ahora si, aqui les dejo otro de los poemas que lei ayer

HAS VUELTO.

Has vuelto, organillo. En la acera
hay risas. Has vuelto llorón y cansado
como antes.

El ciego te espera
las más de las noches sentado
a la puerta. Calla y escucha. Borrosas
memorias de cosas lejanas
evoca en silencio, de cosas
de cuando sus ojos tenían mañanas.
Alegrías, penas,
vividas en horas distantes. ¡Que suave
se le pone el rostro cada vez que suenas
algún aire antiguo. ¡Recuerda y suspira!
Has vuelto, organillo. La gente
modesta te mira
pasar, melancólicamente.

Pianito que cruzas la calle cansado
moliendo el eterno
familiar motivo que el año pasado
gemía a la luna de invierno:
con tu voz gangosa dirás en la esquina
la canción ingenua, la de siempre, acaso
esa preferida de nuestra vecina
la costurerita que dió aquel mal paso.
Y luego de un vals te irás como una
tristeza que cruza la calle desierta,
y habrá quien se quede mirando la luna
desde alguna puerta.

¡Adiós, alma nuestra!, parece
que dicen las gentes en cuanto te alejas,
¡pianito del dulce motivo que mece
memorias queridas y viejas!
Anoche, después que te fuiste,
cuando todo el barrio volvía al sosiego,
--que triste--
lloraban los ojos del ciego.

Evaristo Carriego.


Ay, cuanod vaya a la capital...!!! Poema del día - Página 23 3559abrazo5


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Mensaje  Ety Jue Sep 30, 2010 4:49 pm

Negrita Linda, aquí te espero para que hagamos muchos paseos a todos esos lugares que tanto disfrutas.

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Mensaje  Negrita linda. Vie Oct 01, 2010 11:07 am

Ety, con lo bonita que es la ciudad de México, y con lo que me gusta a mí detenerme a admirar las cosas que nos hablan de nuestras raices, pues estamos lucidas. Laughing Laughing

Hoy les traigo un poema que he escuchado tantas veces desde que nací, que creo que ya forma parte de mis genes.
Mi abuelita estaba orgullosísima de ser india Cora, pues nació en Tepic, Nayarit, al igual que nuestro poeta Amado Nervo, autor del poema de hoy.
Y creo yo que cuando mi abuelita me puso mi nombre, lo hizo "de hecho pensado", porque le gustaba todo lo que significaba la escencia mexicana, y porque sabía que yo le iba a salir ranchera por los cuatro costados.
Si leen toooooodo el poema, al final les invito a cenar unas quesadillas que me salieron bien buenas, al fin que es viernes y la dieta puede esperar.

Pues de Amado Nervo, mi poema:


Poema del día - Página 23 Guadalupe1Poema del día - Página 23 Guadalupe2Poema del día - Página 23 Guadalupe3

Con su escolta de rancheros,
diez fornidos guerrilleros
y en su cuaco retozón
que la rienda mal aplaca,
Guadalupe la chinaca
va a buscar a Pantaleón.

Pantaleón es su marido,
el gañán más atrevido
con las bestias y el la lid.
faz trigueña, ojos de moro
y unos músculos de toro
y unos ímpetus de Cid.

Cuando mozo fue vaquero,
y en el monte y el potrero
la fatiga le templó.
para todos los reveses,
y es terror de los franceses y
cien veces lo probó.

Con su silla plateada,
su chaqueta alamarada,
su vistoso cachirul
y su lanza de cañutos,
cabalgando pencos brutos
¡ qué gentil se ve el gandul!

Guadalupe esta orgullosa
de su prieto; ser su esposa
le parece una ilusión,
y al mirar que en la pelea
Pantaleón no se pandea,
grita: ¡ viva Pantaleón!

Ella cura los heridos
con remedios aprendidos
en el rancho en que nació,
y los venda en los combates
con los rojos paliacates
que la pólvora impregnó.

En aquella madrugada
todo halaga su mirada
finge pórfido el nopal
y los órganos parecen
candelabros que se mecen
con la brisa matinal.

En los planos y en las peñas,
el ganado entre las breñas,
rumía y trisca mugidor
azotándose los flancos,
y en los húmedos barrancos
busca tunas el pastor.

A lo lejos, en lo alto,
bajo un cielo de cobalto
que desgarra su capuz,
van tiñéndose las brumas,
como un piélago de plumas
irisadas en la luz.y en las fértiles
llanadas, entre milpas retostadas
de color, pringan el plan.

Amapolas, maravillas,
Cempazuchitl amarillas
y azucenas de san juan.
Guadalupe va de prisa
de retorno de la misa,
que en las fiestas de guardar,
nunca faltan las rancheras,
con sus flores y sus ceras,
a la iglesia del lugar;

Con su gorra galoneaba,
su camisa pespunteada,
su gran paño para el sol,
su rebozo de bolita,
y una saya suavecita
y unos bajos de charol;

Con su faz encantadora,
más hermosa que la aurora
que colora la extensión,
con sus labios de carmines,
que parecen colorines,
y su cutis de piñón,
se dirige al campamento,
donde reina el movimiento
y hay mitote y hay licor,
porque ayer fue bueno el día,
pues cayó en la serranía
un convoy del invasor.

¡Que mañana tan hermosa!
¡cuánto verde, cuanta rosa
y que linda la extensión!
rosa y verde se destaca,
con su escolta, la chinaca,
que va a ver a Pantaleón.




Y si llegaron a este renglón, quiere decir QUE SI leyeron todo el poema, y lo prometido es deuda:

Poema del día - Página 23 Quesadillasrosita030

Un besote bien grandote....!!!! Poema del día - Página 23 000203f8


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Mensaje  Ety Vie Oct 01, 2010 5:19 pm

Negrita Linda, me emociona que traigas al foro esta parte tan hermosa de nuestro país.

Gracias

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Mensaje  Negrita linda. Lun Oct 04, 2010 1:18 am

Ety, algún día tendré la sorpresa de terminar mi libro, y estoy segurísima que te vá a gustar. Poema del día - Página 23 647260o

Pues ayer sábado volvió a llover en mi desierto....!!!! Poema del día - Página 23 328666
Mi desierto no siempre fué desierto (puedo apostar TODO el dinero que tengo Poema del día - Página 23 746547 a que "antes" fué lecho marino), pues en cualquier terreno que no sea parte de la ciudad, es fácil ver caracoles y conchitas, acomodados como una alfombra esperando la siguiente ola, para moverse de lugar.
Como fué que se convirtió en desierto? No lo sé, pero lo que sí sé, es que mi desierto tiene alma de mar...!!!
Y que en la primera oportunidad, como ayer que llovió, aprovecha cada gotita de agua para recordarnos que de un momento a otro, volverá a ser lo que en realidad es: un lecho donde el rugir del vaivén del mar, las olas enormes y las gaviotas, volverán a tener su casa.

Poema del día - Página 23 Oceano

Pero por mientras llega ese momento....que llueva, que llueva mucho, que vengan los cielos cubiertos de nubes bien negras y que dejen caer la alegría del agua fresquita...!!!
Aunque la verdad...casi no llueve acá, y cuando eso pasa, quisiéramos que la lluvia nos durara para siempre.

Hay un poema de Gioconda Belli, que nos cuenta lo que en los días como el de ayer, el desierto quisiera decirnos, se los pongo aquí, y espero que les guste:

SEQUIA.

Vamos a seguir sobre la playa
la huella de los pasitos menudos de la lluvia,
vamos a buscarla detrás de las peñas,
entre los manglares,
para que se venga con nosotros.

Vamos a escribir nubes con el largo dedo del viento,
engordémoslas y dejémoslas caer,
mojemos la tierra sedienta,
consigamos el agua escurridiza:

Es triste ver la grama seca,
lo verde mustio
mientras la lluvia
juega
al escondite.


//



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Mensaje  Ety Lun Oct 04, 2010 2:59 am

Otro delicioso poema mexicano del siglo XIX, es del poeta Manuel Gutiérrez Nájera, conocido como el Duque Job. Aquí la influencia de Europa, y especialmente de Francia es muy clara.

LA DUQUESA JOB

A Manuel Puga y Acal

En dulce charla de sobremesa,
mientras devoro fresa tras fresa,
y abajo ronca tu perro Bob,
te haré el retrato de la duquesa
que adora a veces el duque Job.

No es la condesa de Villasana
caricatura, ni la poblana
de enagua roja, que Prieto amó;
no es la criadita de pies nudosos,
ni la que sueña con los gomosos
y con los gallos de Micoló.

Mi duquesita, la que me adora,
no tiene humos de gran señora:
es la griseta de Paul de Kock.
No baila Boston, y desconoce
de las carreras el alto goce
y los placeres del five o'clock.

Pero ni el sueño de algún poeta,
ni los querubes que vio Jacob,
fueron tan bellos cual la coqueta
de ojitos verdes, rubia griseta,
que adora a veces el duque Job.

Si pisa alfombras no es en su casa;
si por Plateros alegre pasa
y la saluda Madame Marnat,
no es, sin disputa, porque la vista;
sí porque a casa de otra modista
desde temprano rápida va.

No tiene alhajas mi duquesita,
pero es tan guapa y es tan bonita,
y tiene un cuerpo tan v'lan, tan pschutt;
de tal manera trasciende a Francia
que no la igualan en elegancia
ni las clientes de Hélène Kossut.

Desde las puertas de la Sorpresa
hasta la esquina del Jockey Club,
no hay española, yanqui o francesa,
ni más bonita, ni más traviesa
que la duquesa del duque Job.

¡Cómo resuena su taconeo
en las baldosas! ¡Con qué meneo
luce su talle de tentación!
¡Con qué airecito de aristocracia
mira a los hombres, y con qué gracia
frunce los labios —¡Mimí Pinson!

Si alguien la alcanza, si la requiebra,
ella, ligera como una cebra,
sigue camino del almacén;
pero, ¡ay del tuno si alarga el brazo!
¡Nadie se salva del sombrillazo
que le descarga sobre la sien!

¡No hay en el mundo mujer más linda!
Pie de andaluza, boca de guinda,
esprit rociado de Veuve Clicquot;
talle de avispa, cutis de ala,
ojos traviesos de colegiala
como los ojos de Louise Théo.

Ágil, nerviosa, blanca, delgada,
media de seda bien restirada,
gola de encaje, corsé de ¡crac!,
nariz pequeña, garbosa, cuca,
y palpitantes sobre la nuca
rizos tan rubios como el coñac.

Sus ojos verdes bailan el tango;
nada hay más bello que el arremango
provocativo de su nariz.
Por ser tan joven y tan bonita,
cual mi sedosa, blanca gatita,
diera sus pajes la emperatriz.

¡Ah tú no has visto cuando se peina,
sobre sus hombros de rosa reina
caer los rizos en profusión!
Tú no has oído que alegre canta,
mientras sus brazos y su garganta
de fresca espuma cubre el jabón.

¡Y los domingos!... ¡Con qué alegría,
oye en su lecho bullir el día
y hasta las nueve quieta se está!
¡Cuál se acurruca la perezosa,
bajo la colcha color de rosa,
mientras a misa la criada va!

La breve cofia de blanco encaje
cubre sus rizos, el limpio traje
aguarda encima del canapé;
altas, lustrosas y pequeñitas,
sus puntas muestran las dos botitas,
abandonadas del catre al pie.

Después, ligera, del lecho brinca.
¡Oh quién la viera cuando se hinca
blanca y esbelta sobre el colchón!
¿Qué valen junto de tanta gracia
las niñas ricas, la aristocracia,
ni mis amigas del cotillón?

Toco; se viste; me abre; almorzamos;
con apetito los dos tomamos
un par de huevos y un buen biftec,
media botella de rico vino,
y en coche juntos, vamos camino
del pintoresco Chapultepec.

Desde las puertas de la Sorpresa
hasta la esquina del Jockey Club,
no hay española, yanqui o francesa,
ni más bonita ni más traviesa
que la duquesa del duque Job.



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Mensaje  Damablanca Mar Oct 05, 2010 1:46 pm

Delicioso poema, Ety.

Hoy dejo un pequeño homenaje a Luis Cernuda:


EL VIENTO Y EL ALMA

Con tal vehemencia el viento
viene del mar, que sus sones
elementales contagian
el silencio de la noche.

Solo en tu cama le escuchas
insistente en los cristales
tocar, llorando y llamando
como perdido sin nadie.

Mas no es él quien en desvelo
te tiene, sino otra fuerza
de que tu cuerpo es hoy cárcel,
fue viento libre, y recuerda.

(Luis Cernuda).



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Bss

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