Poema del día

Ya van varias noches que por seguir leyendo poemas, se me vá el tiempo, y no alcanzo a escribir nada por aqui.
Cuando yo era niña, mi hermana la mayor me llevaba con ella a la secundaria donde estudiaba, y para entretenerme mientras ella estaba en sus clases, me daba libros para que leyera un poco.
Y había un libro que era uno de mis preferidos, y lo sigue siendo, se trata de una antología didáctica: El Galano Arte de Leer.
Con el paso del tiempo, hicieron un segundo volumen que es el que he estado leyendo en estas noches, así es que hoy antes de irme a dormir, les voy a dejar algunos poemas de Don Juan Ramón Jiménez, que también es un premiado con el Nobel de Literatura, allá por el año de 1956.

YO NO SOY YO.

Yo, no soy yo.
Soy este
que está a mi lado sin yo verlo;
que, a veces, voy a ver,
y que, a veces, olvido.
El que calla, sereno, cuando hablo,
el que perdona, dulce, cuando odio,
el que pasea por donde no estoy,
el que quedará en pié, cuando yo muera.



JARDIN GALANTE.

No era nadie. El agua --¿Nadie?
¿Qué no es nadie el agua? --No
hay nadie. Es la flor. --¿No hay nadie?
Pero, ¿no es nadie la flor?
No hay nadie. Era el viento --¿Nadie?
¿No es el viento nadie? --No
hay nadie. Ilusión. --¿No hay nadie?
¿Y no es nadie la ilusión?



FRANCINA.

Francina: ¿en la primavera
tienes la boca más roja?
--La primavera me pone
siempre más roja la boca.
--¿Es que besas más o es
que las rosas te arrebolan?
--Yono sé si esmal de besos
o si es dolencia de rosas.
--¿Y te gustan más los besos
o las rosas?

--¡Qué te importa!
La rosa me sabe a beso;
el beso, a beso y a rosa.

Entonces yo puse un beso
en la rosa de su boca.
La tarde de Abril moría
rosamente melancólica.

Las fuentes iban al cielo
con su plata temblorosa.
Francina deshojó a besos
su boca sobre mi boca.



Un beso enorme, y que pasen buena noche.....!!!!!!!!!!

Negrita linda.

Y es que hay que vivir sembrando. Si siguen hasta el final, encontrarán un regalito.

SEMBRANDO.

De aquel rincón bañado por los fulgores
del sol que nuestro cielo triunfante llena;
de la florida tierra donde entre flores
se deslizó mi infancia dulce y serena;
envuelto en los recuerdos de mi pasado,
borroso cual lo lejos del horizonte,
guardo el extraño ejemplo, nunca olvidado,
del sembrador más raro que hubo en el monte.
Aún no sé si era sabio, loco o prudente
aquel hombre que humilde traje vestía;
sólo sé que al mirarle toda la gente
con profundo respeto se descubría.
Y es que acaso su gesto severo y noble
a todos asombraba por lo arrogante:
¡Hasta los leñadores mirando al roble
sienten las majestades de lo gigante!

Una tarde de otoño subí a la sierra
y al sembrador, sembrando, miré risueño.
¡Desde que existen hombres sobre la tierra
nunca se ha trabajado con tanto empeño!
Quise saber, curioso, lo que el demente
sembraba en la montaña sola y bravía;
el infeliz oyóme benignamente
y me dijo con honda melancolía:
-Siembro robles y pinos y sicomoros;
quiero llenar de frondas esta ladera,
quiero que otros disfruten de los tesoros
que darán estas plantas cuando yo muera.
-¿Por qué tantos afanes en la jornada
sin buscar recompensa? dije. Y el loco
murmuró, con las manos sobre la azada:
-Acaso tú imagines que me equivoco;
acaso, por ser niño, te asombre mucho
el soberano impulso que mi alma enciende;
por los que no trabajan, trabajo y lucho,
si el mundo no lo sabe, ¡Dios me comprende!
Hoy es el egoísmo torpe maestro
a quien rendimos culto de varios modos:
si rezamos, pedimos sólo el pan nuestro.
¡Nunca al cielo pedimos pan para todos!
En la propia miseria los ojos fijos,
buscamos las riquezas que nos convienen
y todo lo arrostramos por nuestros hijos.
¿Es que los demás padres hijos no tienen?…
Vivimos siendo hermanos sólo en el nombre
y, en las guerras brutales con sed de robo,
hay siempre un fratricida dentro del hombre,
y el hombre para el hombre siempre es un lobo.
Por eso cuando al mundo, triste contemplo,
yo me afano y me impongo ruda tarea
y sé que vale mucho mi pobre ejemplo,
aunque pobre y humilde parezca y sea.
¡Hay que luchar por todos los que no luchan!
¡Hay que pedir por todos los que no imploran!
¡Hay que hacer que nos oigan los que no escuchan!
¡Hay que llorar por todos los que no lloran!
Hay que ser cual abejas que en la colmena
fabrican para todos dulces panales.
Hay que ser como el agua que va serena
brindando al mundo entero frescos raudales.
Hay que imitar al viento, que siembra flores
lo mismo en la montaña que en la llanura.
Y hay que vivir la vida sembrando amores,
con la vista y el alma siempre en la altura.
Dijo el loco, y con noble melancolía
por las breñas del monte siguió trepando,
y al perderse en las sombras, aún repetía:
¡Hay que vivir sembrando! ¡Siempre sembrando!…

Marcos Rafael Blanco Belmonte.

No quiero saber que haya un día en que no siembren y cosechen todas las flores que ustedes quieran.....!!!!!
Así es que aquí les dejo este regalito.
(pinchen en "el jardin" que aparece, o sin soltar el raton, pasen por todo "el jardin" la flechita)

http://www.procreo.jp/labo/flower_garden.swf

Negrita linda.

Que hermosísimo regalo Negrita Linda, flores por todos lados.



Ety

Es que me has emocionado, ya venía yo muy conmovida con la experiencia de los mineros de Chile, y estos regalos tuyos me completaron el alma, gracias por compartir tus lecturas bien elegidas y todavía adornadas con flores, un beso.
Rosario

Precioso y entrañable poema, Negrita.

Bss

Damablanca.

Es que las flores son muy bonitas, y como el poeta que leimos era de Cordoba, pues ponía sus pensares y sentires rodeados de flores y árboles.

Rosario, por las noches, antes de dormir, me gusta leer un poco de poesía
En estos momentos tengo que salir, pero hoy antes de dormir, te pondre una poesía para tí, aunque no te conozco muy bien, trataré de elegir algo que te guste.
Mi Ety, Damablanca, un abrazote bien fuerrrrte, fuerrrrrrrrrrrrte.....!!!!!!

Negrita linda.

Gracias Negrita Linda

Ety

Dicen por ahí, que no hay peor desgracia que ser ciego y vivir en Córdoba (algo por el estilo vá el dicho), haciendo alusión a la belleza de los patios y balcones de la ciudad, que se distingue por la hermosura de sus flores de mil colores.
Blanco Belmonte, el poeta cordobés, siente la necesidad de expresar sus sentimientos, hilvanandolos con flores.
Pero tambien al escribir, Blanco Belmonte mostró ternura a favor de los niños que son menos favorecidos que otros.
No digo más, porque se me sube la presión .

Rosario, espero que te guste.

EL VIOLIN DE YANKO.
Madre la selva canta,
y canta el bosque y canta la llanura,
y el roble que a las nubes se levanta,
y la flor que se dobla en la espesura,
y canta y juega el viento en el camino,
y en el rubio trigal las amapolas,
y en el cauce el arrollo cristalino,
y los troncos, los tallos, las corolas,
la tierra, el cielo azul, la mar gigante
y las hierbas que bordan el barranco.
Madre, es una canción dulce y vibrante,
que a Yanko llega y que comprende Yanko.

Era Yanko un chicuelo,
más rubio y sonrosado que la aurora,
con los ojos tan puros como el cielo
y el alma cual de artista soñadora.
La música del campo lo atraía...,
adivinaba un himno en los rumores,
que el viento recogía
al besar los arbustos y las flores,
y en el gorjeo matinal del ave,
y en el silencio de la noche grave
y en cáliz gentil de la violeta,
hallaba una canción tierna y sin nombre,
la canción sacrosanta del poeta
que apenas puede comprender el hombre.

Siempre que del mesón en la cocina
brotaban los armónicos raudales
de un violín cuya nota cristalina
es dulce cual la miel de los panales,
abandonaba Yanko el pobre lecho,
como gilguero la oquedad del tronco,
y conmovido, comprimiendo el pecho,
escuchaba el violín que dulce o ronco
iba fingiendo con sublime encanto
esa canción de arrullador cariño,
y con los ojos húmedos de llanto,
"quién tuviera un violín ", pensaba el niño.

La voluntad emperatriz altiva,
prestó a Yanko inventiva
para hacer un violín débil, crujiente,
cual hecho de un caballo con las crines
y con ramas de verdes limoneros;
violín tan semejante a los violines
como un trozo de vidrio a los luceros…
Mas, ¡ay!, en tal violín fue el llanto queja,
y fue la queja destemplado grito:
¡cual ruiseñor no gime la corneja
ni anida la endecha seductora
en un violín que llora cuando canta,
en un violín que chilla cuando llora!

Una noche estival toda fulgores,
al entreabrir sus párpados el cielo,
y al entornar sus cálices las flores,
arriesgóse el chicuelo
a entrar en la cocina,
y a impulsos de sus ansias ideales
tomó el rico violín de voz perlina
y le arrancó torrentes musicales.
Mas puros que una fuente alabastrina,
mas dulces que la miel de los Panales.
Al escuchar la música sonora,
gruñeron los mastines desvelados,
saltó en su jaula el ave rugidora,
Y mozas y criados: "al ladrón",
gritaron, despertándose del sueño
y sordos a los ruegos y gemidos,
feroces maltrataron al pequeño.

Agonizaba Yanko. En su agonía,
Febril y estertoroso, repetía:
"Madre la selva canta,
y canta el bosque y canta la llanura,
y el roble que a las nubes se levanta,
y la flor que se dobla en la espesura,
y las alondras al emprender el vuelo,
y las hierbas que bordan el barranco".
Y al expirar el niño, en noble anhelo,
Dijo: "¿Verdad, mamita, que en el cielo
Dios le dará un violín al pobre Yanko?"

Marcos Rafael Blanco Belmonte.

Negrita linda.

Gracias Negrita, me gustó el poema que elegiste.

A mí también, Negrita.

Bss

Damablanca.

Que bueno que les gustó, recordé este autor cuando Ety escribió el post acerca de las proteinas para el alma, porque Blanco Belmonte tomó mucho en cuenta a los niños abandonados a su suerte en sus poemas.

Un beso y cooooooorro a la cocina que ya hace hambre.....!!!!!

Negrita linda.

¿Cómo puede un sentimiento convertirse en palabras, en sonidos, en movimientos...?
Federico García Lorca, Miguel de Molina, y el faldeo y los brazos del arte español.

ZORONGO.

Las manos de mi cariño
te están bordando una capa
con agremán de alhelíes
y con esclavina de agua.
Cuando fuiste novio mío,
por la primavera blanca,
los cascos de tu caballo
cuatro sollozos de plata.
La luna es un pozo chico,
las flores no valen nada,
lo que valen son tus brazos
cuando de noche me abrazan,
lo que valen son tus brazos
cuando de noche me abrazan.






Buena noche, America, buen día, España....!!!!


Negrita linda.

¡Buen día, Negrita y todos los demás!

Aquí dejo un poema de Pedro Salinas para hoy:


Ahora te quiero...

Ahora te quiero,
como el mar quiere a su agua:
desde fuera, por arriba,
haciéndose sin parar
con ella tormentas, fugas,
albergues, descansos, calmas.
¡Qué frenesíes, quererte!
¡Qué entusiasmo de olas altas,
y qué desmayos de espuma
van y vienen! Un tropel
de formas, hechas, deshechas,
galopan desmelenadas.
Pero detrás de sus flancos
está soñándose un sueño
de otra forma más profunda
de querer, que está allá abajo:
de no ser ya movimiento,
de acabar este vaivén,
este ir y venir, de cielos
a abismos, de hallar por fin
la inmóvil flor sin otoño
de un quererse quieto, quieto.
Más allá de ola y espuma
el querer busca su fondo.
Esta hondura donde el mar
hizo la paz con su agua
y están queriéndose ya
sin signo, sin movimiento.
Amor
tan sepultado en su ser,
tan entregado, tan quieto,
que nuestro querer en vida
se sintiese
seguro de no acabar
cuando terminan los besos,
las miradas, las señales.
Tan cierto de no morir,
como está
el gran amor de los muertos.

(Pedro Salinas)

Damablanca, que buen poema pusiste.....!!!!

Hoy son las 4:45 de la madrugada en mi desierto, y ha empezado a llover.
Lo habían pronosticado, pero casi no lo creí.
Pero si, es cierto, está lloviendo, y bastante, me pregunto porqué siempre lloverá por las noches...!!!
Si lloviera por el día, se podrían mirar las nubes (que tan negras están, o que tan cerrado está el cielo), y podría mirar como caen las gotas de lluvia en mi patio.
Pero ahorita que me asomé por la puerta de entrada, sí que se miran las gotas caer por la calle, con la luz de el alumbrado público se mira un poquito como relumbra el reflejo de la luz sobre el agua.
Y ya hay un poco de viento fresquito que huele a tierras de muy lejos....!!!!
Ay, me tendré que quedar despierta una vez más, contando las gotas que caen...!!!!



Negrita linda.

Ya por fin me siento unos momentos a leer mis poemas....!!!!

Hace tan solo 100 años (yo he pasado de los 50, y 100 me parecen muy pocos) que nació Miguel Hernández.
Por la tarde/noche me prometí leer algunos de sus poemas, y ya después de cumplir mi promesa, siento como si mis raices estuvieran más aferradas a la tierra.
Sus poemas, repetidos todos por mil voces distintas, en mil lugares distintos y con un mismo sentimiento, siguen también de pié, como un árbol de olivo.


ACEITUNEROS.

Andaluces de Jaén,
aceituneros altivos,
decidme en el alma: ¿quién,
quién levantó los olivos?

No los levantó la nada,
ni el dinero, ni el señor,
sino la tierra callada,
el trabajo y el sudor.

Unidos al agua pura
y a los planetas unidos,
los tres dieron la hermosura
de los troncos retorcidos.

Levántate, olivo cano,
dijeron al pie del viento.
Y el olivo alzó una mano
poderosa de cimiento.

Andaluces de Jaén,
aceituneros altivos,
decidme en el alma: ¿quién
amamantó los olivos?

Vuestra sangre, vuestra vida,
no la del explotador
que se enriqueció en la herida
generosa del sudor.

No la del terrateniente
que os sepultó en la pobreza,
que os pisoteó la frente,
que os redujo la cabeza.

Árboles que vuestro afán
consagró al centro del día
eran principio de un pan
que sólo el otro comía.

¡Cuántos siglos de aceituna,
los pies y las manos presos,
sol a sol y luna a luna,
pesan sobre vuestros huesos!

Andaluces de Jaén,
aceituneros altivos,
pregunta mi alma: ¿de quién,
de quién son estos olivos?

Jaén, levántate brava
sobre tus piedras lunares,
no vayas a ser esclava
con todos tus olivares.

Dentro de la claridad
del aceite y sus aromas,
indican tu libertad
la libertad de tus lomas.

Miguel Hernández.

Negrita linda.

//

Estoy cmo con juguete nuevo ahora que tengo mi pantalla arreglada, y quisiera escribir lo que no escribí en el fin de semana.
Así es que en lo que termino de comer, les pongo un poema, es de Gioconda Belli, que escribe poemas muy bonitos, miren este.....

Y DIOS ME HIZO MUJER.

Y Dios me hizo mujer,
de pelo largo,
ojos,
nariz y boca de mujer.
Con curvas
y pliegues
y suaves hondonadas
y me cavó por dentro,
me hizo un taller de seres humanos.
Tejió delicadamente mis nervios
y balanceó con cuidado
el número de mis hormonas.
Compuso mi sangre
y me inyectó con ella
para que irrigara
todo mi cuerpo;
nacieron así las ideas,
los sueños,
el instinto.
Todo lo que creó suavemente
a martillazos de soplidos
y taladrazos de amor,
las mil y una cosas que me hacen mujer todos los días
por las que me levanto orgullosa
todas las mañanas
y bendigo mi sexo.


//



Aunque para hacer honor a la verdad, a mi en lo particular, por las mañanas a veces "no se me dá" muy bien, como que me tardo un poco en eso de empezar un nuevo día......


Negrita linda.

Para mi levantarme temprano siempre fue un hábito, hoy en día lo sigo haciendo, pero como a tí Negrita Linda, últimamente también me cuesta mucho trabajo ponerme en funcionamiento, no son ganas de seguir durmiendo, son más bien desganas de empezar a armarme para comenzar el día, pero voy a ver si con la ayuda de Gioconda Belli, que también adoro, me va a resultar más fácil.

Ety

Ety, estas ahí?
Yo fuí a la escuela, pero cmo el viernes pasado falté por ir al doctor, no supe que hoy no iba a haber clases, y yo que siempre que voy veo a ver a quién le gano el estacionamiento....hoy todo el estacionamiento estaba para mí solita.
Me fuí a la tienda de estambres, y acabo de regresar.
Fijate Ety, que el viernes que fuí con el doctor, ese mismito día me empecé a sentir ya mucho mejor. Increible, pero me sorprende que ya no tengo ni mis dolencias ni mis achaques.
Pondré lo que pasó en la consulta en el apartado de "tablón de anuncions", creo que ahí es donde tú has puesto lo de tus migrañas.
Voy para allá...!!!!

Negrita linda.

Hoy estoy tan a gusto, y tan tranquila, que voy a poner un poema de Amado Nervo.

¡ESTA BIEN!

Porque contemplo aún albas radiosas
y hay rosas, muchas rosas, muchas rosas
en que tiembla el lucero de Belén,
y hay rosas, muchas rosas, muchas rosas
gracias, ¡está bien!

Porque en las tardes, con sutil desmayo,
piadosamente besa el sol mi sien,
y aun la transfigura con su rayo:
gracias, ¡está bien!

Porque en las noches una voz me nombra
(¡voz de quien yo me sél), y hay un edén
escondido en los pliegues de mi sombra:
gracias, ¡está bienI

Porque hasta el mal en mí don es del cielo,
pues que, al minarme va, con rudo celo,
desmoronando mi prisión también;
porque se acerca ya mi primer vuelo:
gracias, ¡está bien!

Verdad que está bonito?
Tranquila, el mundo sigue girando como ha girado desde que fué formado, y hasta siempre.
Lo que corresponde a nosotros es disfrutar bien tranquilos todos los momentos, porque para nosotros fueron hechos.
Y a propósito, esta negra se vá a la cuisine.

Un besote bien grandote (es que yo no puedo dar besitos chiquitos), y nos vemos cuando regrese de la escuela, ea.

Negrita linda.

//

Cómo me gusta leerlas!!! Me hacen mucho bien, desde tan lejos y tan cercanas,

No me pierdo ninguna de estas charlas.

Bss

Damablanca.

Pues aprovechando que es miércoles por la mañana, y estamos a mitad de la semana, aquí les pongo otro poema, este es de Manuel José Arce Leal, y trata el tema del amor.


EL TEMA DEL AMOR.


Amor, si fueras aire y respirarte.
Y si fueras, Amor, vino y beberte.
Si fueras sombra para no perderte.
O si fueras camino y caminarte.
Amor, fueras cantar para cantarte.
Fueras hilo en mis manos y tejerte.
Que mi alimento fueras y comerte.
Si fueras tierra, Amor, para labrarte.
Si fueras para más que para amarte:
Amor, Amor, Amor, si fueras muerte.

//





Negrita linda.

No soy muy buena bailaora, pero traigo el duende, creo yo.
Hay un cantaor de flamenco que para mí es el mejor, y se trata de Pepe Marchena.
Anoche antes de dormir lo estuve escuchando, y como bien dicen muchos, este señor hace de lo imposible, algo facil de realizar.
Su voz es como para bailar suavecito, con movimientos acompasados, y tranquilos, para pasarla bien.
Además de decirnos poemas de la manera tan especial que...vamos, dichas de esa manera......hay que oirlas y si se puede, tambien bailarlas.

LOS CUATRO MULEROS.


1

De los cuatro muleros
que van al campo,
el de la mula torda,
moreno y alto.

2

De los cuatro muleros
que van al agua,
el de la mula torda
me roba el alma.

3

De los cuatro muleros
que van al río,
el de la mula torda
es mi marío.

4

¿A qué buscas la lumbre
la calle arriba,
si de tu cara sale
la brasa viva?

//



Federico García Lorca.




Negrita linda.

Este poema lo publicaron el día de hoy en el periódico. No conozco a su autor, pero el poema me impresionó y me dolió mucho. Así que lo comparto:


Las muertes

Mauricio Molina

las muertes en mi casa son frecuentes
mi padre desmembrado en la chatarra
la muerte robada de mi abuela
las tías que nunca más se fueron
las muertes que acechan en lo oscuro
inminentes
debajo de las camas
en los clósets
flotando entre los muebles de la casa
siempre al tanto
las muertes en plural
no son las mismas
no es una sola
son diversas
un auto carcomido en la memoria
el cáncer
la artritis en los huesos de abrazos nunca dados
la muerte que se funde con el sueño
la muerte como ausencia
las amadas presencias que se fueron
fantasmas de amores desangrados
la nostalgia de lo que alguna vez pudimos haber dicho
las muertes en mi casa que me acechan
multitud su nombre como el diablo en el desierto
los muertos no se van
sólo se quedan
ese es su secreto
relámpagos abstractos
silenciosos
muertes como ráfagas de viento
escribiendo nombres
agazapadas
y la íntima certeza de que un día
sus párpados de sombra abran las alas
y se lleven
al fin
todo lo que espero


Sobre el autor:

NOTAS BIOGRÁFICAS

Mauricio Molina es narrador y ensayista mexicano, autor de Tiempo lunar (Premio Nacional de Novela José Rubén Romero, 1991), de los ensayos Años luz (mención honorífica en el Premio Nacional de Ensayo José Revueltas) y La memoria del vacío, del cuento “Mantis Religiosa”, de los libros Cuentos de terror (1998) y Fábula Rasa (Premio Nacional de Cuento San Luis Potosí, 2000). Fue becario del CONACULTA en 1990. Ha publicado ficciones y ensayos en Vuelta, Letras Libres, Luna Córnea, Biblioteca de México, La Cultura en México, El Ángel, La Jornada y Unomásuno. Entre 1998 y 2001 tuvo a su cargo la sección literaria “Alejandría” del noticiero 9:30 del Canal 22. Ha impartido cursos y talleres en la Universidad Iberoamericana y en el Claustro de Sor Juana. Ejerciendo también el cargo de jefe del departamento de Voz Viva en la Dirección de Literatura de la UNAM

Gracias, Ety. Gracias a tod@s los que colaboran.

Hoy me ha llegado vía correo este escrito atribuido a García Márquez. No creo que lo haya escrito García Márquez, pero me da igual, me parece interesante para insertarlo aquí:


EL DULCE SABOR DE UNA MUJER EXQUISITA
(por Gabriel García Márquez)

Si aún no ha pasado el bisturí por tu piel,
si no tienes implantes de silicona en alguna parte de
tu cuerpo,
si los rollitos no te generan trauma,
si nunca has sufrido de anorexia,
Si tu estatura no afecta tu desarrollo personal,
si cuando vas a la playa prefieres divertirte en el mar
y no estar sobre una toalla durante horas,
si crees que la fidelidad sí es posible y la practicas,
si sabes cómo se prepara un arroz,
si puedes preparar un almuerzo completo,
si tu prioridad no es ser rubia ,
si no te levantas a las 7:00 a.m. para llegar primera
al gimnasio,
si puedes salir con ropa de gimnasia tranquila a la
calle un domingo
sin una gota de maquillaje en el rostro...
ESTÁS EN VÍA DE EXTINCIÓN....
Una mujer exquisita no es aquella que más hombres
tiene a sus pies,
si no aquella que tiene uno solo que la hace realmente feliz.
Una mujer hermosa no es la más joven, ni la más flaca,
ni la que tiene el cutis más terso o el cabello más llamativo,
es aquella que con tan sólo una franca y abierta sonrisa
y un buen consejo puede alegrarte la vida.
Una mujer valiosa no es aquella que tiene más títulos,
ni más cargos académicos,
es aquella que sacrifica su sueño temporalmente por hacer felices a los demás.
Una mujer exquisita no es la más ardiente
(aunque si me preguntan a mí, todas las mujeres son
muy ardientes...
Los que estamos fuera de foco somos los hombres )
sino la que vibra al hacer el amor solamente con el hombre que ama.
Una mujer interesante no es aquella que se siente
halagada al ser admirada por su belleza
y elegancia, es aquella mujer firme de carácter que
puede decir NO.
Y un HOMBRE... UN HOMBRE EXQUISITO es aquel que valora
a una mujer así...
Que se siente orgulloso de tenerla como
compañera....
Que sabe tocarla como un músico virtuosísimo toca su
amado instrumento...
Que lucha a su lado compartiendo todos sus roles,
desde lavar platos y atender tripones,
hasta devolverle los masajes y cuidados que ella le
prodigó antes....
La verdad, compañeros hombres,
es que las mujeres en eso de ser 'Muy machas' nos
llevan gran recorrido...
¡Qué tontos hemos sido -y somos-
cuando valoramos el regalo solamente por la vistosidad
de su empaque...!
Tonto y mil veces tonto el hombre que come mierda en
la calle,
teniendo un exquisitímo manjar en casa.

Gabriel García Márquez
A las hermosas mujeres que conozco.

¿Qué os parece? Yo le haría algunas puntualizaciones. De entrada, Gabriel García Márquez no escribiría algo así, pelín "cursi". El tipo de mujer que refleja, pues sí, bien, de acuerdo, pero sin
exagerar. Ni anorexia ni dejadez, ni gorda ni flaca, fiel sí, pero recibiendo fidelidad a cambio, lo del "hermoso envoltorio", lo siento, pero a los hombres les sigue gustando el hermoso envoltorio. Eso no tiene vuelta de hoja. Es la naturaleza. A ellos les gustan las mujeres con aspecto fértil y sano. ¿Cuántas mujeres tienes consigo a un hombre que les hace "realmente felices"? Pues el mísmo número de hombres que tienen a su lado a una mujer que les hace "realmente felices". En fin, se puede hablar mucho, largo y tendido sobre el tema...

Damablanca.