Poema del día

En el otro foro inauguramos este apartado con un poema de Mario Benedetti, hoy quiero empezar la nueva casa con uno de Paul Celan, que dice así:

Oí Decir :

Oí decir que en el agua
hay una piedra y un círculo
y sobre el agua una palabra,
que pone el círculo en torno a la piedra.

Yo miré mi álamo descender hacia el agua,
miré cómo su brazo se alargó hacia la hondura,
miré sus raíces vualtas al cielo implorando noche.

Yo no corrí tras ellas,
sólo recogí del suelo esa migaja
que tiene de tu ojo la figura y la nobleza,
te quité del cuello la cadena de los dichos
y con ella adorné la mesa donde yace la migaja.

Y ya no vi más a mi álamo.

Espero que os guste tanto como los anteriores.

Besos
Mª Dolores

Fantástico poema, Mª Dolores.
Surrealismo puro.

Yo retomo a Benedetti para iniciar esta aventura y le dedico este poema al nuevo foro:

FUNDACIÓN DE UN RECUERDO

No es exactamente como fundar una ciudad
sino más bien como fundar una dinastía

el recuerdo tiene manos nubes estribillos
calles y labios árboles y pasos
no se planifica con paz ni compás
sino con una sasrta de esperanzas y delirios

un recuerdo bien fundado
un recuerdo con cimientos de solo
que con todo su asombro busca el amor
y lo encuentra de a ratos o de a lustros
puede durar un rumbo o por lo menos
volver algunas noches a cavar su dulzura

en realidad no es como fundar una dinastía
sino más bien como fundar un estilo

un recuerdo puede tener mejillas
y canciones y bálsamos
ser una fantasía que de pronto
se vuelve vientre o pueblo
quizá una lluvia verde
tras la ventana compartida
o una plaza de sol
con puños en el aire

un recuerdo sólidamente fundado
fatalmente se acaba si no se lo renueva
es decir es tan frágil que dura para siempre
porque al cumplirse el plazo lo rescatan
los viejos reflectores del insomnio

bueno tampoco es como fundar un estilo
sino más bien como fundar una doctrina
un recuerdo amorosamente fundado
nos limpia los pulmones nos aviva la sangre
nos sacude el otoño nos renueva la piel
y a veces convoca lo mejor que tenemos
el trocito de hazaña que nos toca cumplir

y es claro un recuerdo puede ser un escándalo
que a veces nos recorre como un sol de franqueza
como un alud de savia como un poco de magia
como una palma de todos los días
que de repente se transforma en única

pensándolo mejor
quizá no sea como fundar una doctrina
sino más bien como fundar un sueño.

Hoy me apetece poner un poema de Joan Fuster, que traduciré

CRIATURA DOLCÍSSIMA
Criatura dolcíssima, que fores
la sola riba, un deix d’idea,
la mà que entre les meues perdurava!

No sé si m’estimaves: t’estimava
i això era tot, i això era prou,
i els nostres cossos obraven en llur glòria.

Érem hostes del bes i la insistència,
i et sabia ma carn meravellada
i argument negador de la nostàlgia.

Tenies dinou anys, i a punt la joia,
i esperança de mi en les teues galtes.
Jo t’intentava noms i altres carícies.

Vindrà l’hora de veure dins els versos
i algú dirà de mi: heus ací un home
que moria allarat en clars abismes.

¿Però no hi trobaran ta pau, tos muscles,
la teua olor completa penetrant-me?
¿No hi llegiran ton nom amb un bell pànic?

© Edicions l'Empordà

APUNTS

Lletra
Joan Fuster (Del recull de poemes Escrit per al silenci)

CRIATRUA DULCISIMA
Criatura dulcisma, que fuiste
la sola orilla, un atisbo de idea
la mano que entre las mias perduraba!

No se si me amabas, si te amaba
y eso era todo y suficiente
y nuestros cuerpos obraban en su glória.

Eramos huespedes del beso y la insistencia,
i sabia de tu carne maravillada
y argumento negador de la nostalgia.

Tenías diecinueve años y la alegria a punto
y esperanza de mi en tus mejillas.
Yo te inventaba nombres y otras caricias.

Vendra la hora de ver en los versos
y alguién dira de mí: he aquí un hombre
que moria absorto en claros abismos

¿Pero no encaontraran la paz, tus musculos
tu olor completa penetrandome?
¿No leeran tu nombre, con un bello pánico?

Uff! si lo se no la pongo, que mala traducción he hecho!

No entiendo lo suficiente para decirte si la has traducido mejor o peor, lo cierto es que en ambos idiomas lo he entendido y me ha gustado.

Hoy vengo un poco triste, porque un buen amigo de Madrid falleció a los 49 años mientras jugaba un partido de futbol con unos amigos en el Retiro. Su corazón se paró. Era un ser muy especial con el que mi marido y yo hemos compartido muchos años, aunque ultimamente no teníamos contacto a no ser por otro amigo que fue el que nos dio la noticia y por los intercambios en los blogs. Murió el mismo día que Ángel González pero un mes después.

Tenía un blog muy especial y ahí he dejado este poema para él, porque sé que era admirador suyo.

NADA ES LO MISMO

La lágrima fue dicha...

Olvidemos
el llanto
y empecemos de nuevo,
con paciencia,
observando a las cosas
hasta hallar la menuda diferencia
que las separa
de su entidad de ayer
y que define
el transcurso del tiempo y su eficacia.

¿A qué llorar por el caído
fruto,
por el fracaso
de ese deseo hondo,
compacto como un grano de simiente?

No es bueno repetir lo que está dicho.
Después de haber hablado,
de haber vertido lágrimas,
silencio y sonreíd:

Nada es lo mismo.
Habrá palabras nuevas para la nueva historia
y es preciso encontrarlas antes de que sea tarde.

Manuela lo siento mucho, pero siempre vivirá en tu memoria, y de esa manera nunca morirá del todo, porque recordaréis sus gustos, las tardes que habíais pasado con él, aquellos momentos compartidos con un amigo, que nunca se olvidan.

Besos

Mª Dolores

La muerte, ese acontecimiento tan seguro que tenemos todos en nuestras vidas, cuando llega así, de repente, sin previo aviso, sin dolor, quizás sea la mejor muerte para el que se va, no así para el que queda.
La muerte "es como un ladrón".
Lamento Manuela la pérdida prematura de este amigo.

Sí, como bien dice Rosario, una muerte repentina, sea de un familiar, de un amigo, o aún de alguien que conocemos "de vista" nos sorprende y nos deja con esa sensación de vacío porque no estábamos preparados para esa noticia. Más aún si es una persona joven. Así que para Manuela, un abrazo, y acompañarte en esta pena...De todas maneras, la otra forma, por así decir, cuando nos pasa que un ser querido está enfermo y sabemos que el final va a llegar, tampoco es fácil enterarse de la noticia, me parece que uno se da cuenta, cuando ese momento llega, que no estaba tan "preparado". Un saludo a todos.

Manu, lo lamento muchísimo, y aunque resulta dificil encontrar palabras para consolar a alguien que perdió a un ser querido, te envío este poema de e.e.Cummings.

Pienso que estas palabras, que quizás no sean del todo consoladoras, describen lo que sientes el día de hoy: (copio el poema tal y como el autor lo escribió)


morir es hermoso)pero la Muerte

?oh
nena
a mi

no me gustaría la

Muerte aunque la Muerte
fuese
buena:pues

cuando(en lugar de pararte a pensar en ella)

empiezas a sentirla, morir
es algo milagroso
¿por que? por

que morir es

algo perfectamente natural;algo perfectamente
por decirlo
suavemente vivo(pero la

Muerte

es algo estrictamente
científico
&artificial&

malo&legal)

Para Manuela este bonito poema, de un poeta que he descubierto hoy:

TERNURA

Sé que estas pocas líneas de ternura
que ahora lees no tienen sentido.

Una carta siempre estará
condenada a la distancia.

Los besos por escrito
nunca llegan a su destino
-se los beben por el camino algunos fantasmas.



El autor es David Escamilla, el libro se llama "La Casa del tiempo" y confieso que ha llegado a mis manos porque el prólogo era de Serrat y el epílogo de Joan Margarit, dos nombres que me inspiran una gran confianza.

Manuela, espero que te guste.

Besos
Mª Dolores

Muchas gracias a todas por compartir nuestro dolor hoy (nos enteramos ayer). Ya sabía que al ponerlo aquí, recibiría consuelo, así ha sido. Me siento más acompañada.
Ety, Mª Dolores, gracias por vuestros poemas que alivian el alma. Me has dado la clave, Loló: la ternura, y sí que llega a veces por carta, por teléfono o por internet: llega, te lo aseguro.

Manu, ya sabes que estas cosas ocurren y hay que seguir adelante...

Un beso.

Amparo.

Estimada amiga, hace ya años grabé este poema que Assun te dedicó. Ahora va por vosotras, especialmente a mi Manu para alegrarle el día:

http://www.goear.com/listen.php?v=7400010

Besos.

Rosa.

PD: El acento tendrá infinidad de errores, pero las intenciones eran las mejores.

Gracias a todas por el consuelo.
Criatura dolcíssima: el acento es precioso, la voz muy dulce, t´estim molt.
Gracias por alegrarme el día, lo necesito.

Manu cariño, no sabía nada. Me lo ha contado hoy Loló. Uno de los motivos por los que he querido entrar en el foro ésta tarde en la que estoy ayudando a hacer el equipaje a mi hija Yasmina, que se va a Roma durante 5 días, ha sido precisamente darle la bienvenida a Eduardo y decirte a ti que: Lo siento muchísimo. Siempre es triste la muerte de un ser querido, familiar o amigo, pero querido al fin y al cabo, pero todavía es más sangrante cuando se trata de una persona joven y de forma tan repentina. Aunque "repentinamente", al menos para mi, es la mejor forma de morir. Si es que hay alguna forma buena de morir es esa pero, claro, no con esa edad. Eso si es duro.

Manu ya sabes... cualquier cosa, aqui estoy.

BSS LLUNA

Hoy es el día de Ascensión (que nació) y de Antonio Machado (que murió), por eso lo quiero recordar aquí con este fragmento de uno de sus poemas:

"Son buenas gentes que viven,
laboran, pasan y sueñan".

Besos
Mª Dolores

Allá va un precioso poema de Fernando Fernán Gómez, que podría ilustrar cualquier amanecer, de cualquier ciudad, porque todas las ciudades "duermen" algunas horas de la noche y por la mañana "se despiertan", las persianas se suben y comienza la actividad.

AMANECER EN PARIOLI

Ya el cielo está abierto de par en par
porque ha amanecido.
Ya el cielo me está mirando
con unos ojos de azul
transparente y purísimo.
Ya tosen roncas las persianas
porque ha amanecido.

Fernando Fernán Gómez.

Besos
Mª Dolores

Un bonito poema para empezar las mañanas.
Bueno, como todo lo que hacía.

El poema del día, lo dedico a los buenos lectores y a las buenas personas.

Te deseo primero que ames,
y que amando, también seas amado.
Y que, de no ser así, seas breve en olvidar
y que después de olvidar, no guardes rencores.
Deseo, pues, que no sea así, pero que sí es,
sepas ser sin desesperar.

Te deseo también que tengas amigos,
y que, incluso malos e inconsecuentes
sean valientes y fieles, y que por lo menos
haya uno en quien confiar sin dudar

Y porque la vida es así,
te deseo también que tengas enemigos.
Ni muchos ni pocos, en la medida exacta,
para que, algunas veces, te cuestiones
tus propias certezas. Y que entre ellos,
haya por lo menos uno que sea justo,
para que no te sientas demasiado seguro

Te deseo además que seas útil,
más no insustituible.
Y que en los momentos malos,
cuando no quede más nada,
esa utilidad sea suficiente
para mantenerte en pie.

Igualmente, te deseo que seas tolerante,
no con los que se equivocan poco,
porque eso es fácil, sino con los que
se equivocan mucho e irremediablemente,
y que haciendo buen uso de esa tolerancia,
sirvas de ejemplo a otros.

Te deseo que siendo joven no
madures demasiado de prisa,
y que ya maduro, no insistas en rejuvenecer,
y que siendo viejo no te dediques al desespero.
Porque cada edad tiene su placer
y su dolor y es necesario dejar
que fluyan entre nosotros.

Te deseo de paso que seas triste.
No todo el año, sino apenas un día.
Pero que en ese día descubras
que la risa diaria es buena, que la risa
habitual es sosa y la risa constante es malsana.

Te deseo que descubras,
con urgencia máxima, por encima
y a pesar de todo, que existen,
y que te rodean, seres oprimidos,
tratados con injusticia y personas infelices.

Te deseo que acaricies un perro,
alimentes a un pájaro y oigas a un jilguero
erguir triunfante su canto matinal,
porque de esta manera,
sentirás bien por nada.

Deseo también que plantes una semilla,
por más minúscula que sea, y la
acompañes en su crecimiento,
para que descubras de cuantas vidas
está hecho un árbol.

Te deseo, además, que tengas dinero,
porque es necesario ser práctico,
Y que por lo menos una vez
por año pongas algo de ese dinero
frente a ti y digas: "Esto es mío".
sólo para que quede claro
quién es el dueño de quién.

Te deseo también que ninguno
de tus defectos muera, pero que si
muere alguno, puedas llorar
sin lamentarte y sufrir sin sentirte culpable.

Te deseo por fin que, siendo hombre,
tengas una buena mujer, y que siendo
mujer, tengas un buen hombre,
mañana y al día siguiente, y que cuando
estén exhaustos y sonrientes,
hablen sobre amor para recomenzar.

Si todas estas cosas llegaran a pasar,
no tengo más nada que desearte.


VICTOR HUGO

Les dejo un poema de Ulalume González de León, poeta nacida en Uruguay, pero nacionalizada mexicana:

ACTO AMOROSO

: dos se miran uno al otro
hasta que son irreales
entonces

cierran los ojos

y se tocan uno al otro
hasta que son irreales

entonces
guardan los cuerpos,

y se sueñan uno al otro
hasta que son tan reales
que despiertan
dos se miran

LA HORA

Tómame ahora que aun es temprano
y que llevo dalias nuevas en la mano.

Tómame ahora que aun es sombría
esta taciturna cabellera mía.

Ahora que tengo la carne olorosa
y los ojos limpios y la piel de rosa.

Ahora que calza mi planta ligra
la sandalia viva de la primavera.

Ahora que mis labios repica la risa
como una campana sacudida a prisa.

Después..., ¡ah, yo sé
que ya nada de eso mas tarde tendré!

Que entonces inútil será tu deseo,
como ofrenda puesta sobre un mausoleo.

¡Tómame ahora que aun es temprano
y que tengo rica de nardos la mano!

Hoy, y no mas tarde. Antes que anochezca
y se vuelva mustia la corola fresca.

Hoy, y no mañana. ¡Oh amante! ¿no ves
que la enredadera crecerá ciprés?

Poema de Juana de Ibarbourou

Me pareció interesante compartir este artículo con ustedes que habla sobre poesía, o quizás, y esta sería mi aportación personal, sobre la magia de la poesía.

Juan Domingo Argüelles
Contradicciones sobre el poder de la poesía

Leyendo a W. H. Auden (1907-1973), en un extenso poema de 1940 (“Carta de año nuevo”), encontramos esta afirmación elocuente que podría ser, a un tiempo, aleccionadora y desesperanzada: “El arte en intención es mímesis/ pero; una vez hecho realidad, el parecido cesa;/ el arte no es vida y no puede ser/ comadrona para la sociedad.” Más aún, en una aseveración descorazonadora e irrebatible, Auden afirma, en ese mismo poema, que “no hay palabra escrita del puño del hombre que pueda detener la guerra/ ni estar a la altura del alivio/ de su inconmensurable desdicha”.

Sin embargo, en otro poema emblemático de esa misma época (“En memoria de W. B. Yeats”), el poeta británico-estadunidense reconoce el poder de la fuente reparadora de la poesía en un mundo al que, en general, le importan muy poco la poesía y el sufrimiento del ser humano. Pensando en Yeats, Auden afirma entonces: “Las palabras de un hombre muerto/ se transforman en las entrañas de los vivos.”

¿Por qué se produce este tipo de contradicciones en los poetas mismos que unas veces le atribuyen a la palabra escrita y, especialmente, a la poesía, un poder curativo, terapéutico, mágico, milagroso, y otras veces dudan incluso de que el arte de la poesía esté a la altura del mismo arte y, más todavía, a la altura de la realidad?


Quizá unos versos del propio Auden puedan dar respuesta a esta pregunta, y no debería sorprendernos que sea, precisamente, a través de otra pregunta: “¿Quién/ que alguna vez ha tenido la temeridad de/ creer que es uno de aquellos/ que escogieron las grandes vocaciones,/ no está perpetuamente asustado/ de ser indigno de su oficio,/ mientras en torno a su diminuta granja se extienden/ las grandes construcciones de los muertos?...”

Este es, quizá, uno de los problemas centrales de toda la poesía: preguntarnos todo el tiempo por su utilidad o su inutilidad, por su poder o por su falta de fuerza, por su capacidad transformadora o por aquello que Borges denominó “las simétricas porfías del arte, que entreteje naderías”.

Y, como bien pregunta Auden al tiempo que afirma, ¿quién que escribe, con un propósito estético, con una presunta vocación artística, no ha sentido la angustia de ser indigno de su oficio?, que es lo mismo que dudar de estar realmente a la altura de las circunstancias y de las exigencias de ser poeta y de hacer algo que realmente valga la pena, que le sirva a uno mismo y que sea útil para los demás, que no se quede en palabra muerta, en letra seca, en nadería.

Recordando el discurso de Pablo Neruda en Estocolmo, en 1971, con motivo del Premio Nobel, cuando el autor de Residencia en la tierra afirmó: “Cada uno de mis poemas pretendió ser un instrumento útil de trabajo”, Marco Antonio Campos responde con un poema (“Declaración de inicio”) que es a un tiempo afirmativo y sutilmente inquiridor, con una ironía contundente que nos deja también en esa angustia de la que hablaba Auden en su poema. Dice Campos: “Las páginas no sirven./ La poesía no cambia/ sino la forma de una página, la emoción,/ una meditación ya tan gastada./ Pero en concreto, señores, nada cambia./ En concreto, cristianos,/ no cambia una cruz a nuevos montes,/ no arranca, alemanes,/ la vergüenza de un tiempo y de su crisis,/ no le quita, marxistas,/ el pan de la boca al millonario./ La poesía no hace nada./ Y yo escribo estas páginas sabiéndolo.”

Hay, desde luego, una deliberada contradicción en esto. No se trata de una declaración “inocente”. Saber o no saber si la poesía sirve es un hecho que queda relegado cuando el poema se escribe. Para Roberto Juarroz, “tal vez la poesía nos salve todavía del infierno de los habladores profesionales”. Y hay en este “tal vez” de Juarroz algo más que una probabilidad; su tal vez se vuelve, para él y para nosotros, una absoluta certeza. La poesía, en ciertas condiciones, salva y sana el alma, reconstruye, repara, aunque estrictamente “no sirva para nada”.

Ni los mismos poetas pueden escapar a la duda o al escepticismo respecto del poder supremo que tiene la poesía en este mundo lleno de poderes absolutos y absolutamente antipoéticos. El que ha dejado de dudar será tal vez porque ha acabado como otro más de los habladores profesionales a los que se refería Juarroz. Fue Auden también el que dijo que la función de la poesía es “hacer que seamos más conscientes de nosotros mismos y del mundo que nos rodea”.

¡Qué bueno este artículo! para reflexionar, como siempre Ety pensando en nosotras nos trae la palabra justa, en mi caso, la poesía tiene cualidades terapéuticas. Y sobre todo cuando la seleccionan personas con las que nos sentimos afines. Este apartado, es un ejemplo de esa magia.

ARTE POÉTICA


Mirar el río hecho de tiempo y agua
y recordar que el tiempo es otro río,
saber que nos perdemos como el río
y que los rostros pasan como el agua.

Sentir que la vigilia es otro sueño
que sueña no soñar y que la muerte
que teme nuestra carne es esa muerte
de cada noche , que se llama sueño.

Ver en el día o en el año un símbolo
de los días del hombre y de sus años,
convertir el ultraje de los años
en una música, un rumor, y un símbolo,

ver en la muerte el sueño, en el ocaso
un triste oro, tal es la poesía
que es inmortal y pobre. La poesía
vuelve como la aurora y el ocaso.

A veces en las tardes una cara
nos mira desde el fondo de un espejo;
el arte debe ser como ese espejo
que nos revela nuestra propia cara.

También es como el río interminable
que pasa y queda y es cristal de un mismo
Heráclito inconstante, que es el mismo
y es otro, como el río interminable.

Jorge Luis Borges.