Poema del día

Para Loló y todas las amantes de la poesía

LAS HORAS PASAN...

Las horas pasan lentamente
Como el desfile de un entierro
Llorarás la hora en que lloras
Que huirá también rápidamente
Como pasan todas las horas

Guillaume Apollinaire.

El poema que voy a transcribir no tiene autor, tampoco lo van a encontrar entre los libros de poesía. Me lo recitó un paciente mío de 8 años, ya que tuvo que aprenderlo para el convivio que organizaron en su escuela para el Día de las Madres. El chico lo repitió en la sesión pues obviamente para él tiene un significado importante, e incluso me lo dejó por escrito.

El texto lo copio tal y como el niño lo declamó, pero me permití acomodar los signos de puntuación para hacerlo más entendible

Expresa con mucha claridad y en un lenguaje infantil, la angustia de un niño ante los conflictos de los padres, pero especialmente le permite al chiquito ponerle palabras a su desesperación que es lo que finalmente pretendemos en este oficio:


BRUJA Y DRAGON

Papá, cuando tu peleas con mamá, aunque no lo creas te vuelves como un dragón grande, verde y barrigón. El fuego que de tu boca brota quema lo que toca: los muebles y las cortinas; y espantas a la vecina. Te vuelcas como un dragón si te pones renegón.

Mamita, cuando peleas con papá, aunque no lo creas, te vuelves bruja de cuento. Pareces un esperpento de uñas largas de pantera, que destruye la madera de sillas, mesas y ropero.

Es áltamente arriesgado encontrarse allí parado, por eso tengo cautela y corro al lado de mi abuela hasta que el dragón se calma y la bruja se desarma, hasta que vuelva la calma y se me apasigue el alma.

Ety, son los padres los que deberían leer ese escrito.

Realmente hay personas irresponsables a las que no les importa en absoluto pelearse delante de los hijos, a veces pienso que para ser padres debería ser obligatorio pasar por una prueba psicológica de aptitud.

Me ha conmovio ¡pobre chico!.

Un abrazo,

Damablanca.

quisiera tener tu edad para entenderte
quisiera tener tu serenidad para escuchar
quisiera poder tener tus ojos para tener esperanza
quisiera volver a ser niño para volver a sonreir.

dark, pienso que todos llevamos un niño adentro, y si logramos conectarnos con él, también podremos acercarnos al mundo infantil, entenderlo, escucharlo, y compartirlo.

Es cierto que el tiempo es implacable y siendo adultos no podremos nunca más ver el entorno con los ojos de los niños, pero aun es posible aprender mucho de ellos.

Por otro lado aun persiste la creencia, (que la fabricamos los adultos) de la infancia es una época siempre feliz y paradisiaca, pero lo cierto es que los niños también pueden sufrir mucho, y ojalá los padres tuvieran la conciencia para darse cuenta de que a pesar de ser chiquitos también necesitan ser ayudados. Parafraseando a Dama, no todos los seres humanos tienen vocación de padres, y el amor materno, supuestamente presente en todas las mujeres, es también un mito.

Pero todo esto es parte de otro apartado.

Ety

A mi me ha conmovido el poema que publicaste Ety, y me parece que debiera formar parte de una campaña publicitaria contra la violencia doméstica, que comienza así, con discusiones entre mayores en presencia de los niños, que parece que ni oyen y están muy atentos a todo lo que sucede, son como "esponjas" se nutren de lo bueno y de lo malo. Es probable que para los ojos de un niño ciertas conversaciones en tono fuerte, sean magnificadas y provoquen mucho miedo. En definitiva está en juego el futuro emocional de los hijos.
Por mi parte me tomé el atrevimiento de copiar el poema y enviárselo via mail a mis cuatro hijos, para que tengan presente siempre que unos ojos y unos oídos son testigos de cualquier salida de tono y falta de dominio.
Gracias una vez más, Ety.

Si les parece, voy a abrir en el Coloquio un apartado sobre violencia intrafamiliar, veo que es un tema que nos llega a todos.

Ety

Voy a dejarles un poema del siglo XIX escrito por el mexicano Manuel Gutiérrez Nájera, que también publicaba con el pseudonimo del Duque Job.

A parte de ser un poeta divertido, de esos que teníamos que aprender en la secundaria pero que años más tarde aprendimos a valorar, describe con mucho ingenio el México afrancesado de aquélla época.

Algunos datos del Duque Job:

Manuel Gutiérrez Nájera



(México, 1859-1895). Gutiérrez Nájera dedicó casi la totalidad de su vida al periodismo. Bajo distintos seudónimos, como El Duque Job, fue dando a conocer, en publicaciones de su país una obra de prosa abundantísima y de gran importancia para el modernismo. Autor de numerosos cuentos y relatos que muestran el inicio de la narrativa modernista para la prensa escribió incontables crónicas de temas variados a las que infundió un ajustado estilo ligero y ameno, a veces voluntariamente superficial pero de gran personalidad expresiva. Cultivó también la crítica literaria y teatral pero dejó poco lugar para la actividad poética que a pesar de ser escasa ejerció gran influencia en la renovación lírica de sus años.

Fundó en 1894,junto a Carlos Díaz Dufóo, la Revista Azul que llegó a ser órgano primero y central del modernismo en aquel país.

De temperamento religioso y sensibilidad en esencia romántica, a su poética se la siente acercarse a esa concepción romántico-simbolista de la poesía que nutre lo mejor de la gestión modernista, especialmente en el primer tramo de su órbita. Y ello tanto por su rechazo al realismo y positivismo y el subsecuente sentido idealista que procesara, como por su defensa de la utilidad de la belleza en sí, liberada de la moral y la preocupación humanista y social. Se sentía heredero de la idea del arte por el arte, que en Francia propagara Théophile Gautier, a quien tanto admiró. Tanto sus lecturas francesas, de Musset, entre otros, como las del italiano Leopardi, ayudan a comprender la doble vertiente, romántica y parnasista, por las que discurre su palabra poética.

Nájera supo ver la causa primera y fundamental, el aislamiento, que obraba en la decadencia de la poesía española de entonces.

Y comprendió así como era de necesario "el cruzamiento en literatura" (título de un ensayo suyo de 1894) por lo que, en consecuencia, propugno la apertura cultural y literaria que caracteriza el modernismo. Defendió, muy alejado de su imagen de afrancesado total, lo permanente y válido de la tradición literaria española a la que, como mexicano, prolongaba (aunque, animado de una oportuna intención paródica, incrustara giros y palabras galicistas en algunas de sus composiciones).

De su romanticismo esencial, que parece aproximarse al simbolismo, nacen los sentimientos centrales que recorren su poesía, y los temas que aquellos conforman: la tristeza y la resignación ("Mis enlutadas"); la invitación al placer y a la vida, pero invitación casi angustiada por la premiosidad que de sobre ella impone el sentimiento del tiempo ("A un triste"); esta misma conciencia dolorosa pero igualmente resignada de la temporalidad("Para entonces", "Última Necat"); la búsqueda del sentido oculto de la realidad, que unas veces deviene mensaje pesimista("Ondas muertas"), y otras es exaltación de la naturaleza en expresión ya modernista("A la Corregidora"). Y como todos los poetas de su tiempo, la fe salvadora y suprema en la Santa poesía. Pero no falta en su obra la gracia y por la veta parnasista y preciosista que le asistió, dejó exquisitas recreaciones frívolas del esprit francés, aunque adaptadas a ambientes o realidades personales y mexicanas("La Duquesa Job").

No fue un revolucionario en las formas, y cuando más se limitó a introducir nuevos esquemas acentuales en los métodos tradicionales. Pero sí es un avanzado es un avanzado en el ajuste idóneo de un lenguaje colorista y suavemente musical, de un lado, puesto al servicio de la expresión de un dolorido mundo interior teñido por la melancolía, y de una visión enteramente subjetiva de la realidad exterior.

Aunque Gutiérrez Nájera se destacó en su tiempo entre los iniciadores del modernismo hispanoamericano, sus obras tuvieron muy escasa divulgación en España en la época modernista. Esta poca resonancia de su obra literaria no puede atribuirse a su extravagancia o mal gusto, pues ni la obra ni el hombre eran capaces de ofender la sensibilidad más delicada.

Puede decirse que a este autor, modernista en su sensibilidad poética, le sucedió lo mismo que a Martí y a Silva, ya que los españoles tardaron algunos años en conocer y en apreciar a los tres, fallecidos todos prematuramente. De haber vivido cinco años más, Nájera hubiera encontrado un ambiente más propicio para la aceptación y la difusión de su obra en España. Sólo después de su muerte llegaron los españoles a conocer su obra, y nunca fueron muy numerosos los poemas que pudieron leer en revistas españolas.


El poema:

La duquesa Job

En dulce charla de sobremesa,

mientras devoro fresa tras fresa

y abajo ronca tu perro Bob,

te haré el retrato de la duquesa

que adora a veces el Duque Job

No es la condesa de Villasana

caricatura, ni la poblana

de enagua roja, que Prieto amó;

no es la criadita de pies nudosos,

ni la que sueña con los gomosos

y con los gallos de Micoló.

Mi duquesita, la que me adora,

no tiene humos de gran señora:

es la griseta de Paul de Kock.

No baila Boston, y desconoce

de las carreras el alto goce,

y los placeres del five o’clock.





Pero ni el sueño de algún poeta,

ni los querubes que vio Jacob,

fueron tan bellos cual la coqueta

de ojitos verdes, rubia griseta

que adora a veces el Duque Job.

Si pisa alfombras, no es en su casa,

si por Plateros alegre pasa

y la saluda Madam Marnat,

no es, sin disputa, porque la vista;

sí porque a casa de otra modista

desde temprano rápida va.

No tiene alhajas mi duquesita,

pero es tan guapa, y es tan bonita,

y tiene un cuerpo tan v’lan, tan pschutt;

de tal manera trasciende a Francia

que no la igualan en elegancia

ni las clientes de Hélène Kossut.

Desde las puertas de la Sorpresa

hasta la esquina del Jockey Club,

no hay española, yanqui o francesa,

ni más bonita, ni más traviesa

que la duquesa del Duque Job.

¡Cómo resuena su taconeo

en las baldosas! ¡Con qué meneo

luce su talle de tentación!

¡Con qué airecito de aristocracia

mira a los hombres, y con qué gracia

frunce los labios- ¡Mimí Pinson!

Si alguien la alcanza, si la requiebra,

ella, ligera como una cebra,

sigue camino del almacén;

pero ¡ay del tuno si alarga el brazo!

¡nadie le salva del sombrillazo

que le descarga sobre la sien!

¡No hay en el mundo mujer más linda!

Pie de andaluza, boca de guinda,

esprit rociado de Veuve Clicquot;

talle de avispa, cutis de ala,

ojos traviesos de colegiala

como los ojos de Louise Théo!





Ágil, nerviosa, blanca, delgada,

media de seda bien restirada,

gola de encaje, corsé de ¡crac!,

nariz pequeña, garbosa, cuca,

y palpitantes sobre la nuca

rizos tan rubios como el coñac.

Sus ojos verdes bailan el tango;

¡nada hay más bello que el arremango

provocativo de su nariz!

Por ser tan joven y tan bonita,

cual mi sedosa, blanca gatita,

diera sus pajes la emperatriz.

¡Ah, tú no has visto cuando se peina,

sobre sus hombros de rosa reina

caer los rizos en profusión!

¡Tú no has oído qué alegre canta,

mientras sus brazos y su garganta

de fresca espuma cubre el jabón!

¡Y los domingos!...¡Con qué alegría

oye en su lecho bullir el día

y hasta las nueve quieta se está!

¡Cuál acurruca la perezosa,

bajo la colcha color de rosa,

mientras a misa la criada va!

La breve cofia de blanco encaje

cubre sus rizos, el limpio traje

aguarda encima del canapé;

altas, lustrosas y pequeñitas,

sus puntas muestran las dos botitas,

abandonadas del catre al pie.

Después, ligera, del lecho brinca.

¡Oh quién la viera cuando se hinca

blanca y esbelta sobre el colchón!

¿Qué valen junto de tanta gracia

las niñas ricas, la aristocracia,

ni mis amigas de cotillón?

Toco; se viste; me abre; almorzamos;

con apetito los dos tomamos

un par de huevos y un buen bistec,

media botella de rico vino,

y en coche juntos, vamos camino

del pintoresco Chapultepec.

¡Desde las puertas de la Sorpresa

hasta la esquina del Jockey Club,

no hay española, yanqui o francesa,

ni más bonita ni más traviesa

que la duquesa del Duque Job!

Precioso, un placer leerlo

Muy bonito, Ety.

Gracias por copiarlo.

Damablanca.

EL INGENUO

Cada aurora -nos dicen- maquina maravillas
capaces de torcer la más terca fortuna;
hay pisadas humanas que han medido la luna
y el insomnio devasta los años y las millas.

En el azul acechan públicas pesadillas
que entenebran el día. No hay en el orbe una
cosa que no sea otra, o contraria, o ninguna.
A mí sólo me inquietan las sorpresas sencillas.

Me asombra que una llave pueda abrir una puerta,
me asombra que mi mano sea una cosa cierta,
me asombra que del griego la eleática saeta

instantánea no alcance la inalcanzable meta,
me asombra que la espada cruel pueda ser hermosa,
y que la rosa tenga el olor de la rosa.



Jorge Luis Borges.

realmente hoy has estado sobervia en tus intervenciones en el foro, un saludo.

Gracias, Dark.
Poema de hoy.

Soliloquio de Segismundo en La vida es sueño:

Sueña el rey que es rey, y vive
con este engaño mandando,
disponiendo y gobernando;
y este aplauso, que recibe
prestado, en el viento escribe,
y en cenizas le convierte
la muerte, ¡desdicha fuerte!
¿Que hay quien intente reinar,
viendo que ha de despertar
en el sueño de la muerte?
Sueña el rico en su riqueza,
que más cuidados le ofrece;
sueña el pobre que padece
su miseria y su pobreza;
sueña el que a medrar empieza,
sueña el que afana y pretende,
sueña el que agravia y ofende,
y en el mundo, en conclusión,
todos sueñan lo que son,
aunque ninguno lo entiende.

Yo sueño que estoy aquí
destas prisiones cargado,
y soñé que en otro estado
más lisonjero me vi.
¿Qué es la vida? Un frenesí.
¿Qué es la vida? Una ilusión,
una sombra, una ficción,
y el mayor bien es pequeño:
que toda la vida es sueño,
y los sueños, sueños son.

Calderón de la Barca.

La muerte nos iguala a todos sea cuales fueran los sueños que hemos vivido.
Este autor, lo estudiamos en el liceo, ahora lo traes Manuela y me llevas a esa época, gracias.

MIENTRAS TÚ EXISTAS


Mientras tú existas,
mientras mi mirada
te busque más allá de las colinas,
mientras nada
me llene el corazón,
si no es tu imagen, y haya
una remota posibilidad de que estés viva
en algún sitio, iluminada
por una luz cualquiera...
Mientras
yo presienta que eres y te llamas
así, con ese nombre tuyo
tan pequeño,
seguiré como ahora, amada
mía,
transido de distancia,
bajo ese amor que crece y no se muere,
bajo ese amor que sigue y nunca acaba.



Ángel González.

Allá va un poema de Eloy Sánchez Rosillo, dedicado a Manuela y a Ilu, porque ambas admiran a este poeta murciano que tanto me gusta.

UN PUEBLO

VES, desde el tren, surgir allá, a lo lejos,
el pueblo al que por cosas de la vida,
solías con frecuencia, hasta hace poco,
venir. El sol de la mañana canta
-es el comienzo de la primavera-
alegre por los campos. Los almendros
tienen ya flor, el cereal verdea,
duerme la vid, calla el ciprés, meditan
los olivos.

Y el tren se va acercando
-con lentitud ahora- a la estación
del pueblo al que venías en el tiempo
más hondo del amor. Ya lo divisas
desde aquí claramente: su castillo
en lo alto, la torre de la iglesia,
los árboles del parque, el aire límpido
que lo circunda.

Llega el tren. Te asomas
un momento al andén en el que siempre
una mujer y un niño te esperaban.
Hoy no están. Pero sientes en el pecho
la emoción de aquel tiempo, de esos años
hermosos de tu vida. Y oyes, dentro
de ti, risas de entonces y palabras,
besos antiguos que no han muerto.

Suena
una campana y otra vez emprende
el tren, lento, su marcha. En él te vas
de aquí sin querer irte, hacia un destino
que te importa bien poco: una ciudad
que no es la tuya y casi desconoces,
en la que nadie de verdad te espera.
Se queda atrás el pueblo. Y tú mirándolo
con gratitud y amor, lo ves perderse
poco a poco a lo lejos.

En mi opinión, hay pocas cosas más bonitas que un viaje en tren, porque los paisajes cambian rápidamente. Podemos inventarnos numerosas historias mientras esperamos que llegue a nuestro destino, aunque nuestra imaginación será menor a medida que aumenta la velocidad a la que circulan nuestros trenes, porque tendremos menos tiempo para inventar.

Besos
Mª Dolores

Muchas gracias, Mª Dolores. Me ha impresionado hondamente.
De un pueblo pequeño, en tren, salí de adolescente para estudiar en Córdoba. Siempre iba en tren, que en aquella época tardaba mucho. ¡Cuantos sueños de ida y vuelta!.
Mi padre me llevaba muy temprano, cuando acababan las vacaciones a la estación, y siempre, siempre me despedía llorando.
Pero cuando el tren volvía conmigo dentro, de vuelta a casa, mi corazón latía fuertemente deseando volver a la estación y ver a mis padres esperándome.
Como en el poema, ya no los tengo y cuando voy, tengo las mismas sensaciones que el poeta. Al menos quedan los recuerdos que pueden ser revividos.

Me encantan también los viajes en tren, aunque la alta velocidad, como dice Mª Dolores, ha quitado encanto a la contemplación del paisaje y a la delicia de ir preparando el espíritu para el fin de trayecto.

Nunca me decepciona este poeta.

Suponía que te iba a gustar, Manuela, porque las que viajamos en tren tenemos unos recuerdos parecidos a los de Eloy y a los tuyos. También a mí me llevaba mi padre a la estación cuando me iba a Murcia, allí, a veces, tenía a mis prim@s esperándome y después me acompañaban el día del regreso, expresa maravillosamente lo que yo sentía y lo que siento cuando lo recuerdo.

Espero que a Ilu también le guste.

Besos
Mª Dolores

Manuela, Dolores, les mando un mp.
besos a todos
Cris

De la poetisa mexicana Griselda Alvarez





DESAYUNO

Si es que me siento sola, no me importa.
Con el ego me baño narcisista,
ante el espejo me hago una entrevista
y escribo lo que el vidrio me reporta:

la vejez asomada que soporta
un espíritu fuerte y optimista,
hay mucho más de risas a la vista
porque el dolor la vida nos acorta.

Tengo amigos y amigas; más de alguno
por teléfono a veces me resiste.
Espanto algún recuerdo inoportuno

como si fuera mosca. Y si persiste
le invito un poco de mi desayuno.
Sé que estoy sola. Pero nunca triste.


Marzo 27 de 1995


Algunos datos biográficos:

Griselda Álvarez Ponce de León (Guadalajara, Jalisco, 5 de abril de 1918). Destacada maestra, escritora y política mexicana, que fue la primera mujer electa gobernadora de un estado en la historia de México, en este caso en Colima.

Griselda Álvarez proviene de la familia con más raigambre histórica y política en Colima, su bisabuelo fue el General Manuel Álvarez primer gobernador del Estado y constituyente en 1857 y su padre Miguel Álvarez García también desempeñó el mismo cargo. Destacó por su intensa labor educativa y literaria, ocupando varios puestos gubernamentales relacionados con estas áreas. En 1976 fue electa senadora por el Estado de Colima y en 1979 fue postulada como candidata del Partido Revolucionario Institucional al gobierno de Colima, resultando electa como la primera mujer en ocupar el cargo de Gobernadora de un estado, su principal labor en ese cargo fue la educación pública. Al terminar su cargo ocupó la dirección del Museo Nacional de Arte de México.

Un 31 de Mayo nació Walt Whitman.

DE "CANTO A MÍ MISMO":

1. Me celebro y me canto a mí mismo.
Y lo que yo diga ahora de mí, lo digo de ti,
porque lo que yo tengo lo tienes tú
y cada átomo de mi cuerpo es tuyo también.

Vago... e invito a vagar a mi alma.
Vago y me tumbo a mi antojo sobre la tierra
para ver cómo crece la hierba del estío.
Mi lengua y cada molécula de mi sangre nacieron aquí,
de esta tierra y de estos vientos.
Me engendraron padres que nacieron aquí,
de padres que engendraron otros padres que nacieron aquí,
de padres hijos de esta tierra y de estos vientos también.

Tengo treinta y siete años. Mi salud es perfecta.
Y con mi aliento puro
comienzo a cantar hoy
y no terminaré mi canto hasta que muera.
Que se callen ahora las escuelas y los credos.
Atrás. A su sitio.
Sé cuál es su misión y no la olvidaré;
que nadie la olvide.
Pero ahora yo ofrezco mi pecho lo mismo al bien que al mal,
dejo hablar a todos sin restricción,
y abro de par en par las puertas a la energía original de la naturaleza
desenfrenada.

Versión de León Felipe

En mi blog, le dediqué un post: http://arte-otrasyerbas.blogspot.com/2007/02/walt-whitman-1819-1892.html
Por si quereis un poquito más.

¡Gracias por traerlo! supe quién era de verdad, cuando llegué a la Universidad, porque tuve un profesor que lo adoraba, y cada dos por tres nos recitaba un fragmento; raro era el día que no lo mencionaba, unas veces tenía relación con lo que explicaba, otras ni por casualidad.

Luego visitaré tu blog.

Besos
Mª Dolores

AMBIGÜEDAD DE LA CATÁSTROFE

Lo había perdido todo:
amor, familia, bienes, esperanzas.
Y se decía casi sin tristeza:
¿no es hermoso, por fin, vivir sin miedo?

LA VERDAD DE LA MENTIRA

Al lector se le llenaron de pronto los ojos de lágrimas,
y una voz cariñosa le susurró al oído:
-¿Por qué lloras, si todo
en ese libro es de metira?
Y él respondió:
-Lo sé;
pero lo que yo siento es de verdad.

Este segundo poema me ha impresionado por su sencillez y por su belleza, es cierto, muchas veces he llorado al leer un libro, un poema, al escuchar una canción o al ver una película porque como dice el poeta "yo siento de verdad".

Besos
Mª Dolores

Maravillosos, como siempre.
¿Son éstos de la última hornada?