Poema del día

Del chileno Gonzalo Rojas:

LA SALVACIÓN

Me enamoré de ti cuando llorabas
a tu novio, molido por la muerte,
y eras como la estrella del terror
que iluminaba al mundo.

Oh cuánto me arrepiento
de haber perdido aquella noche, bajo los árboles,
mientras sonaba el mar entre la niebla
y tú estabas eléctrica y llorosa
bajo la tempestad, oh cuánto me arrepiento
de haberme conformado con tu rostro,
con tu voz y tus dedos,
de no haberte excitado, de no haberte
tomado y poseído,
oh cuánto me arrepiento de no haberte
besado.

Algo más que tus ojos azules, algo más
que tu piel de canela,
algo más que tu voz enriquecida
de llamar a los muertos, algo más que el fulgor
fatídico de tu alma,
se ha encarnado en mi ser, como animal
que roe mis espaldas con sus dientes.

Fácil me hubiera sido morderte entre las flores
como a las campesinas,
darte un beso en la nuca, en las orejas,
y ponerte mi mancha en lo más hondo
de tu herida.

Pero fui delicado,
y lo que vino a ser una obsesión
habría sido apenas un vestido rasgado,
unas piernas cansadas de correr y correr
detrás del instantáneo frenesí, y el sudor
de una joven y un joven, libres ya de la muerte.

Oh agujero sin fin, por donde sale y entra
el mar interminable
oh deseo terrible que me hace oler tu olor
a muchacha lasciva y enlutada
detrás de los vestidos de todas las mujeres.

¿Por qué no fui feroz, por qué no te salvé
de lo turbio y perverso que exhalan los difuntos?
¿Por qué no te preñé como varón
aquella oscura noche de tormenta?

En otros apartados del foro, hemos hablado de Mario Benedetti, quiero poner este poema que en su día dedicó a Salvador Allende, como forma de homenajear a quien hoy habría cumplido 100 años:

Poema de Benedetti:
"ALLENDE"

Para matar al hombre de la paz
para golpear su frente limpia de pesadillas
tuvieron que convertirse en pesadilla,
para vencer al hombre de la paz
tuvieron que congregar todos los odios
y además los aviones y los tanques,
para batir al hombre de la paz
tuvieron que bombardearlo hacerlo llama,
porque el hombre de la paz era una fortaleza
Para matar al hombre de la paz
tuvieron que desatar la guerra turbia,
para vencer al hombre de la paz
y acallar su voz modesta y taladrante
tuvieron que empujar el terror hasta el abismo
y matar mas para seguir matando,
para batir al hombre de la paz
tuvieron que asesinarlo muchas veces
porque el hombre de la paz era una fortaleza,
Para matar al hombre de la paz
tuvieron que imaginar que era una tropa,
una armada, una hueste, una brigada,
tuvieron que creer que era otro ejercito,
pero el hombre de la paz era tan solo un pueblo
y tenia en sus manos un fusil y un mandato
y eran necesarios mas tanques mas rencores
mas bombas mas aviones mas oprobios
porque el hombre de la paz era una fortaleza
Para matar al hombre de la paz
para golpear su frente limpia de pesadillas
tuvieron que convertirse en pesadilla,
para vencer al hombre de la paz
tuvieron que afiliarse siempre a la muerte
matar y matar mas para seguir matando
y condenarse a la blindada soledad,
para matar al hombre que era un pueblo
tuvieron que quedarse sin el pueblo.

Espero que os guste porque es un bello poema dedicado por encima de todo "a la paz" y a un gran hombre que siempre quiso lo mejor para su país.

Un abrazo
Mª Dolores

Me adhiero al homenaje que con este poema le hace Lolo al gran hombre que sigue siendo Salvador Allende.

Ety

TU NOMBRE

Trato de escribir en la oscuridad tu nombre. Trato de escri-
bir que te amo. Trato de decir a oscuras todo esto. No quiero
que nadie se entere, que nadie me mire a las tres de la
mañana paseando de un lado a otro de la estancia, loco,
lleno de ti, enamorado. Iluminado, ciego, lleno de ti, derra-
mándote. Digo tu nombre con todo el silencio de la noche,
lo grita mi corazón amordazado. Repito tu nombre, vuelvo
a decirlo, lo digo incansablemente, y estoy seguro que habrá
de amanecer.

Es de Jaime Sabines y pertenece a su libro "Poemas sueltos" son poesías que escribió entre 1951 y 1991.

Besos
Mª Dolores

M. Dolores celebro tu idea de rendir homenaje a Salvador Allende con este bello poema de Benedetti. Siempre me quedará en el recuerdo su imagén de hombre justo, su apariencia de intelectual, como de profesor...

Un besazo

Assun

Noche de lluvia
" Llueve... espera, no duermas.
Estate atento a lo que dice el viento,
y a lo que dice el agua que golpea
con sus dedos menudos en los vidrios.
Todo mi corazón se vuelve oídos
para escuchar a la hechizada hermana
que ha dormido en el cielo,
que ha visto el sol de cerca,
y baja ahora elástica y alegre de la mano del viento,
igual que una viajera que torna
de un país de maravilla.
Cómo estará de alegre el trigo, amante.
Con qué avidez se esponjará la hierba,
cuántos diamantes colgarán ahora
del ramaje profundo de los pinos.
Espera, no te duermas.
Escuchemos el ritmo de la lluvia.
Apoya entre mis senos tu frente taciturna. "

(De Juana de IBarbourou)

Besos

Assun

Es un poema muy bello, cuando lo lees da la sensación de que estás oyendo llover a medida que avanzas en su lectura. Me gusta oír el sonido de la lluvia, sobre todo cuando es de noche y estás bien tapado esperando que llegue el sueño y si te llega el ruido de las olas del mar ya es insuperable.

Me gusta.

Besos
Mª Dolores

COLECCIÓN

Cuando llega la noche,
o no pasa nadie,
las estatuas continúan en su lugar
-existen aun sin ser vistas.

En cambio
cuando escucho una melodía lejana
multiplicándose por las calles,
sé que tan sólo vive cuando la percibo
y que si me alejo y dejo de oírla
se deshará para desaparecer
irremediablemente.

Las estatuas son de piedra
y es por eso que perduran,
pero la música está hecha
con la efímera materia
que dictan al unísono
todos los relojes del mundo
-escultura del tiempo.

Ahora sé que todos los discos de mi colección
no contienen nada verdadero,
tan sólo antiguas y perfectas
fotografías de músicas muertas.

David Escamilla

He leído despacio este poema, al llegar a la última estrofa me he dado cuenta que ese final no lo comparto, que las músicas nunca moriran mientras haya alguna persona que la escuche y en el caso de las canciones las cante, es igual que los libros mientras haya una persona que abra el libro y lo lea, por mucho que hablen de crisis, de que no se lee, etc....el libro que escribió aquel autor tal vez olvidado, siempre será, porque se convertirá en realidad en cuanto unas manos lo cojan, lo abran y lo lean, o una persona ponga el disco y escuche la música, es entonces, cuando como cualquier otra obra de arte éstos alcanzan la eternidad, que será igual que la de las estatuas, porque ellos perduraran cuando nosotros ya no estemos o no "seamos".

Besos
Mª Dolores

Sin embargo, el poeta sintió la música como fotografías muertas, quizás parte de un pasado muy doloroso.

Lo bello de la poesía y sus metáforas es que cada vez que la releemos le damos una lectura diferente que puede variar con juestro estado de ánimo. Para mí esto también se llama arte.

El poeta estaba deprimido al escribir, y logra transmitirlo. Para él, sólo lo muerto perdura porque lo vivo está perdido.

Me gusto el poema, pero admito que es muy triste.

Ety

He estado releyendo este apartado, y me pregunto si sería posible, a partir de los poemas que aquí hemos traído, crear una antología (previo filtro, desde luego), de los poemas más leídos en el Foro de Damablanca. Podría ser una aportación muy interesante.

Supongo que Lolo, que es quien inició este apartado y además está más en contacto con editoriales puede ayudarnos a realizar esta tarea. O incluso realizar esta misma antología en una página web (aunque de esto no tengo yo la menor idea de como se realiza)

Bueno, es sólo una sugerencia, pero considero que esta área del foro es sumamente valiosa y podríamos darla a conocer fuera de este foro.

Ety

Allá va un poema dedicado a Manuela, a Assun, y a todos los amigos de la poesía, es de Giuseppe Ungaretti*, y dice así:

CIELO DESPEJADO

Bois de Courton, Julio 1918

Después de la creciente
niebla
una
por una
las estrellas
se quitan el velo
Respiro
el aire fresco
que el color del cielo
me ofrece
Sé soy
una pasajera
imagen
atrapada en un círculo
inmortal.

Versión de Rafael Díaz Borbón

*Poeta italiano (Alejandría, 1888 - Milán, 1970) Su obra, que tiene como constante la búsqueda de la pureza esencial a través de la concreción, es una de las más innovadoras de la poesía italiana del siglo XX.


Espero que os guste.

Besos
Mª Dolores

José Emilio Pacheco, poeta mexicano:


El Fuego


En la madera que se resuelve en chispa y llamarada
luego en silencio y humo que se pierde
miraste deshacerse con sigiloso estruendo tu vida
Y te preguntas si habrá dado calor
si conoció alguna de las formas del fuego
si llegó a a rder e iluminar con su llama
De otra manera todo habrá sido en vano
Humo y ceniza no serán perdonados
pues no pudieron contra la oscuridad
—tal leña que arde en una estancia desierta
o en una cueva que sólo habitan los muertos



De: Islas a la deriva

También a mí me gusta este poeta, Ety.

Dejo aquí unos versos suyos:

CONTRAELEGÍA

Mi único tema es lo que ya no está
y mi obsesión se llama lo perdido.
Mi punzante estribillo es nunca más
y sin embargo amo este cambio perpetuo
este variar segundo tras segundo
porque sin él lo que llamamos vida
sería de piedra.

(José Emilio Pacheco)

Un Abrazo,

Damablanca.

Sé soy
una pasajera
imagen
atrapada en un círculo
inmortal.

Gracias, Mª Dolores por la dedicación. No lo conocía. Ahora, me adentraré en su obra.

Damablanca, a ver si nos pones la letra más grande porque aún con gafas se me hace dificil leer esa letrita, aunque parece buen poeta, traído por Ety y corrobarado por tí.
Estos son poemas y no las tonterías que se escriben a millares por internet, pensando que poniendo una frase debajo de otra, es un poema. Aprendamos de estos grandes maestros.

Paso parte de la tarde leyendo los poemas de este nuevo autor, para mí, nuevo: Giuseppe Ungaretti:

VAGABUNDO

En ninguna
parte
de la tierra
me puedo
arraigar

A cada
nuevo
clima
que encuentro
descubro
desfalleciente
que
una vez
ya le estuve
habituado

Y me separo siempre
extranjero

Naciendo
tornado de épocas demasiado
vividas

Gozar un solo
minuto de vida
inicial

Busco un
país inocente





Poeta y traductor italiano nacido en Alejandría, Egipto, en 1888.
Pasó su infancia y adolescencia en Alejandría mientras su padre trabajaba en la construcción del Canal de Suez. En 1912 viajó a Paris, estudió en La Sorbona y trabó amistad con intelectuales famosos de la época. De regresó a Italia en 1914, se enroló como voluntario durante la Primera Guerra Mundial. Dos años después publicó sus primeros poemas bajo los títulos "El puerto sepultado" 1916 y "La alegría"1919.
A partir de 1921 trabajó como periodista en Roma, publicó su obra más conocida "Sentimiento del tiempo" en 1933 , y luego, en 1936, se radicó en Brasil oficiando como profesor universitario.
Regresó a Roma en 1942, enseñó literatura moderna, publicó "El dolor" en 1947 y la compilación de su labor poética entre 1942 y 1961, bajo el título "La vida de un hombre". En los últimos años de su vida tradujo al italiano obras de importantes autores.
Falleció en Milán en junio de 1970.

Ahora, al leer mi propio post, me doy cuenta que este poeta Ungaretti, es alejandrino: Assun, como nuestro querido Kavafis.

Tampoco lo conocía, que bueno que lo trajiste Manu, me ha gustado mucho.

Ety

El amigo Isnardi suele subir a su página textps de este poeta (yo lo creía italiano).

Yo también, supongo que es por su apellido.

Besos
Mª Dolores

Aunque nació en Alejandría, su nacionalidad era italiana, ya que, como dice su pequeña biografía, su padre se encontraba en Egipto trabajando en la construcción del Canal de Suez.

Nuevamente el querido Kavafis

GRISES
Mirando un ópalo medio gris
recordé dos hermosos ojos grises
que vi: hará unos veinte años ...
...................................................
Por un mes nos amamos.
después se marchó, creo que para Esmirna,
a trabajar allí, y no nos vimos más.
Se habrán afeado -si vive- aquellos ojos grises;
se habrá arruinado el bello rostro.
Memoria mía, guárdalos tú como eran.
Y lo que puedas, memoria, de ese amor mío,
lo que puedas tráemelo esta noche.

Esta es mi poetisa de hoy: Maria Merçe Marçal, quien nos dejaba hace justo diez años, que mejor homenaje para ella que leer sus poemas.

IGUAL que el asesino vuelve al lugar del crimen
tras perder la memoria y el olvido
y en el umbral encuentra al que creía muerto
y se vuelve su esclavo sin saber el porqué
y se convierte en perro, y vigila la casa
en contra de la muerte, contra el ladrón ausente
que quizá le robara el precio del rescate,
así yo regresaba al lugar del amor.

Un abrazo
Mª Dolores

Perdona, Mª Dolores, que quiera interpretar este poema tan oscuro y tan fúnebre.
El lugar del amor, para mí, es el lugar de la entrega, pero de una entrega libre, no porque lo hayas intentado asesinar, tienes luego que convertirte en su perro fiel, en el guardian de la casa y de la vida. (lo mejor es no haberlo matado, huir antes de asestar el último golpe)
Así, que en esta poetisa no me gusta el símil, así como tampoco me gusta que se hable del amor, cuando se está diciendo "pasión", eso es otra cosa, hay que aprender a base de sentir y analizar, sobre todo nuestro rostro en el espejo. El espejo no es solo reflejo del físico, es también un encontrarse con uno mismo y de ahí el miedo que Borges nos mostró para que aprendamos a vernos tal y como somos.
Ponnos otro de esta mujer, a ver si siente el amor de otra manera.

Aquí tienes otro, Manuela, también de ella. Espero que te guste más, aunque no las tengo todas conmigo.


ANEGARME negarme en ti desposeerme
de aquella rigidez que me moldea
y me da cuerpo flujo sin contornos
surcar el tacto abierto de las cosas
empapar las paredes el eje que nos fija
filtrarme deslizarme por las grietas
del tiempo derrumbarme sin parar
resbalar por tu cuerpo como bola
de nieve que se agranda y que se incendia
candente alud en tu nieve fundida
fluir fluir sin límite anegarme
en ti anegarte: y afirmar la huella
imperceptible, viva, del amor sobre el agua.


Un abrazo
Mª Dolores

Éste sí me gusta más, de todas maneras, habría que leerla en catalán y contrastar la traducción.
Me encantan las versiones bilingües, porque juego a traductora y cuando no sé algo, miro. Es como cuando no quieres ver algo y pones los dedos abiertos para ver lo que no quieres.