Poema del día

Qué manera de usar la palabra y decir con tanta sencillez cosas tan profundas que a todos nos suceden.

Yo no conocía a esta poeta y ahora, en este foro, he encontrado un tesoro.

Ety

Federico García Lorca, nació un cinco de junio (1898).
Para celebrarlo, dejo el siguiente poema.



CANCION OTOÑAL

Hoy siento en el corazón
un vago temblor de estrellas,
pero mi senda se pierde
en el alma de la niebla.
La luz me troncha las alas
y el dolor de mi tristeza
va mojando los recuerdos
en la fuente de la idea.

Todas las rosas son blancas,
tan blancas como mi pena,
y no son las rosas blancas,
que ha nevado sobre ellas.
Antes tuvieron el iris.
También sobre el alma nieva.
La nieve del alma tiene
copos de besos y escenas
que se hundieron en la sombra
o en la luz del que las piensa.

La nieve cae de las rosas,
pero la del alma queda,
y la garra de los años
hace un sudario con ellas.

¿Se deshelará la nieve
cuando la muerte nos lleva?
¿O después habrá otra nieve
y otras rosas más perfectas?
¿Será la paz con nosotros
como Cristo nos enseña?
¿O nunca será posible
la solución del problema?

¿Y si el amor nos engaña?
¿Quién la vida nos alienta
si el crepúsculo nos hunde
en la verdadera ciencia
del Bien que quizá no exista,
y del Mal que late cerca?

¿Si la esperanza se apaga
y la Babel se comienza,
qué antorcha iluminará
los caminos en la Tierra?

¿Si el azul es un ensueño,
qué será de la inocencia?
¿Qué será del corazón
si el Amor no tiene flechas?

¿Y si la muerte es la muerte,
qué será de los poetas
y de las cosas dormidas
que ya nadie las recuerda?
¡Oh sol de las esperanzas!
¡Agua clara! ¡Luna nueva!
¡Corazones de los niños!
¡Almas rudas de las piedras!
Hoy siento en el corazón
un vago temblor de estrellas
y todas las rosas son
tan blancas como mi pena.

Elevo mi copa para celebrar su nacimiento, en los pocos años que vivió nos dejó una obra literaria difícilmente igualable. Para mí, algunos de sus poemas del "Romancero Gitano", "Poeta en Nueva York" o los "Sonetos del amor oscuro" son insuperables.
Por todo ello le quiero dar las gracias, por los buenos ratos que me ha proporcionado.



Besos
Mª Dolores

Algo de Rainer Maria Rilke:

UN DÍA TE TOMÉ ENTRE MIS BRAZOS

Un día tomé entre mis manos
tu rostro. Sobre él caía la luna.
El más increíble de los objetos
sumergido bajo el llanto.
Como algo solícito, que existe en silencio,
tenía que durar casi como una cosa.
y con todo nada había en la fría noche
que más infinitamente se me escapara.
Oh, porque desembocamos en estos lugares,
se apresuran hacia la pequeña superficie
todas las ondas de nuestro corazón,
voluptuosidad y desfallecimiento,
y al fin, ¿a quién ofrecemos todo esto?
Ay, al extraño, que nos ha malentendido,
ay, a aquel otro, que nunca hemos encontrado,
a aquellos siervos, que nos han maniatado,
a los vientos de primavera, que se han desvanecido,
ya la quietud, la perdedora.

"y a la quietud, la perdedora".

Muy bueno, Ety. Como siempre Rilke no defrauda.

Hola! Hoy reaparezco con ganas de colgar un poemita de Pessoa...

TODAS LAS CARTAS DE AMOR SON RIDÍCULAS...*

Todas las cartas de amor son
ridículas.
No serían cartas de amor si no fuesen
ridículas.

También escribí en mi tiempo cartas de amor,
como las demás,
ridículas.

Las cartas de amor, si hay amor,
tienen que ser
ridículas.

Pero, al fin y al cabo,
sólo las criaturas que nunca escribieron cartas de amor
sí que son
ridículas.

Quién me diera el tiempo en que escribía
sin darme cuenta
cartas de amor
ridículas.

Un beso.

Assun

Assun, me gusto mucho, a veces pienso que todo lo que hacemos por amor, a la distancia también se ve ridículo, pero, al igual que Pessoa, daría todo por repetirlo.

Ety

Aquí os pongo dos breves poemas de David Escamilla, con la esperanza de que os gusten y no os aburran.

ITER

He repetido antiguos trayectos
como quien recupera
viejos versos olvidados
entre las páginas de un libro.

MIRADA

Con el tiempo he aprendido que,
como en los sueños,
detrás de las puertas no hay nada
-ni siquiera el vacío.

Pero ahora también empiezo a intuir
que tampoco hay nadie detrás
de cada rostro que mira.

Un abrazo
Mª Dolores

Esto, nunca puede aburrir, Mª Dolores, es para pensar y seguir pensando.

Os traigo hoy este poeta que acaba de fallecer.
EUGENIO MONTEJO

Poeta y ensayista venezolano nacido en Caracas en 1938.
Su poesía se caracterizó por la rica gama textual y el gran dominio de las formas, constituyéndose en un gran representante de la poesía suramericana.
Publicó, entre otros, los libros: "Elegos" en 1967, "Muerte y memoria" en 1972, "Algunas palabras" en 1977, "Terredad" en 1978, "Trópico absoluto" en 1982, "Alfabeto del mundo" en 1986 y "Chamario" en 2003. Es autor también de importantes ensayos, tales como, "La ventana oblicua" en 1974, "El taller blanco" en 1983, y "El cuaderno de Blas Coll" en 1981.
Recibió importantes galardones por su obra literaria y le sirvió a su país en el campo diplomático como embajador en Lisboa durante varios años.
Falleció en junio de 2008.



EL ESCLAVO

Ser el esclavo que perdió su cuerpo
para que lo habiten las palabras.
Llevar por huesos flautas inocentes
que alguien toca de lejos
o tal vez nadie. (Sólo es real el soplo
y la ansiedad por descifrarlo.)

Ser el esclavo cuando todos duermen
y lo hostiga el claror incisivo
de su hermana, la lámpara.
Siempre en terror de estar en vela
frente a los astros
sin que pueda mentir cuando despierten,
aunque diluvie el mundo
y la noche ensombrezca la página.

Ser el esclavo, el paria, el alquimista
de malditos metales
y trasmutar su tedio en ágatas.
en oro el barro humano.
para que no lo arrojen a los perros
al entregar el parte.

Otro poema de Eugenio Montejo.

LA POESÍA

La poesía cruza la tierra sola,
apoya su voz en el dolor del mundo
y nada pide
ni siquiera palabras.

Llega de lejos y sin hora, nunca avisa;
tiene la llave de la puerta.
Al entrar siempre se detiene a mirarnos.
Después abre su mano y nos entrega
una flor o un guijarro, algo secreto,
pero tan intenso que el corazón palpita
demasiado veloz. Y despertamos.

No había oído de este poeta y lamentablemente lo conocí el día de su muerte.
Los poemas que Manu y Lolo nos dejaron me motivaron a leer más y encontré trabajos muy hermosos de los que rescato uno:

ADIÓS AL SIGLO XX

a Alvaro Mutis

Cruzo la calle Marx, la calle Freud;
ando por una orilla de este siglo,
despacio, insomne, caviloso,
espía ad honorem de algún reino gótico,
recogiendo vocales caídas, pequeños guijarros
tatuados de rumor infinito.
La línea de Mondrian frente a mis ojos
va cortando la noche en sombras rectas
ahora que ya no cabe más soledad
en las paredes de vidrio.
Cruzo la calle Mao, la calle Stalin;
miro el instante donde muere un milenio
y otro despunta su terrestre dominio.
Mi siglo vertical y lleno de teorías...
Mi siglo con sus guerras, sus posguerras
y su tambor de Hitler allá lejos,
entre sangre y abismo.
Prosigo entre las piedras de los viejos suburbios
por un trago, por un poco de jazz,
contemplando los dioses que duermen disueltos
en el serrín de los bares,
mientras descifro sus nombres al paso
y sigo mi camino.

Por cierto, veo que está dedicado a Álvaro Mutis, el gran amigo de García Márquez quien dijo que Mutis es el hombre más simpático del mundo.

Ety

Son unos poemas maravillosos.

Menos mal que va creciendo el apartado, pues al principio temía que os pudiérais aburrir, aunque a mí me encanta y cada vez espero encontrar uno nuevo, uno no conozca.


Besos
Mª Dolores

Desde luego yo voy descubriendo autores y poemas nuevos... y releyendo los de siempre "mis clasicos". M. Dolores, David Escamilla me parece de una fuerza y una frescura fantastica. Ety y Manuela, García Lorca y Rilke, geniales!

Os dejo uno de Pedro Salinas

PARA VIVIR NO QUIERO...

Para vivir no quiero
islas, palacios, torres.
¡Qué alegría más alta:
vivir en los pronombres!

Quítate ya los trajes,
las señas, los retratos;
yo no te quiero así,
disfrazada de otra,
hija siempre de algo.
Te quiero pura, libre,
irreductible: tú.
Sé que cuando te llame
entre todas las gentes
del mundo,
sólo tú serás tú.
Y cuando me preguntes
quién es el que te llama,
el que te quiere suya,
enterraré los nombres,
los rótulos, la historia.
Iré rompiendo todo
lo que encima me echaron
desde antes de nacer.
Y vuelto ya al anónimo
eterno del desnudo,
de la piedra, del mundo,
te diré:
«Yo te quiero, soy yo».

Buenas noches. Besos

Assun

Os pongo hoy uno muy especial para mí, porque viene de personas especiales que ya no viven, ni el autor ni el que poseyó este libro. Ahora, lo tengo yo.

Del libro "Otoños y otras luces" de Ángel González.

A VECES UN CUERPO PUEDE MODIFICAR UN NOMBRE

A veces las palabras se posan sobre las cosas como una
mariposa sobre una flor, y la recubre de colores nuevos.

Sin embargo, cuando pienso tu nombre, eres tú quien le da
a la palabra color, aroma, vida.

¿Qué sería tu nombre sin tí?

Igual que la palabra rosa sin la rosa:
un ruido incomprensible, torpe, hueco.

Manuela, te agradezco la rectificación, vaya que despiste el mio!
Sabes? cada vez me gusta más Angel Gonzalez... muy bonito el que has colgado hoy.

Un beso

Assun

Les dejo un poema de León Felipe que seguramente todos conocen

Como tú...


Así es mi vida,
piedra,
como tú. Como tú
piedra pequeña:
como tú,
piedra ligera;
como tú,
canto que ruedas
por las calzadas
y por las veredas;
como tú,
guijarro humilde de las carreteras;
como tú,
que en días de tormenta
te hundes
en el cieno de la tierra
y luego centelleas
bajo los cascos
y bajo las ruedas;
como tú, que no has servido
para ser ni piedra
de una lonja,
ni piedra de una audiencia,
ni piedra de un palacio,
ni piedra de una iglesia...
como tú, piedra aventurera...
como tú,
que tal vez estás hecha
sólo para una honda...
piedra pequeña
y
ligera...


Y enseguida la versión musicalizada con Paco Ibañez. Que lo disfruten. Existe otra con Amparo Ochoa pero no la encuentro.

http://es.youtube.com/watch?v=WxlTUjd2F2Y

Debo confesar que conocí este poema gracias a Paco Ibáñez, como ha sucedido a mucha gente con Machado, conocido gracias a Serrat.
Vivan los poetas y los que los cantan. Si escuchais el nuevo disco de Nino Sánchez y Amparo García-Otero, os dareis cuenta de cómo muchos poetas nos son dados a conocer por los cantores.

Os pongo un poema de Ángel González con el que os daré la lata una larga temporada. De su último libro, regalo de Mª Dolores, el cual agradezco infinitamente.

DE TODAS FORMAS

Lo que queda
-un poco ya-
sería suficiente
si durase.

Hay que tener en cuenta que este libro ha sido editado tras su muerte y que en cierta manera, cuando lo escribía, intuía que su final no estaba lejos.
Emocionante.

Manu por favor, danos muchísima lata por mucho tiempo con este poeta, que he descubierto gracias a ustedes y me fascina, y del que no he encontrado libros aquí en mi tierra. Así que les suplico que continúen

Ety

Pues sigo dando la lata con Ángel González y su libro "Nada grave".

LEO POEMAS

Leo poemas al azar,
leo casi sin pensar en lo que leo.
Cuando me encuentro un verso triste,
siento en el alma como una caricia.
No es que me alivie la tristeza ajena;
es que me siento menos solo.

Manuela, que bonito. Es tan sencillo y tan cierto.

Esta noche uno, otro, de Pedro Salinas:



Mar distante. Pedro Salinas:
Si no es el mar, sí es su imagen,
su estampa, vuelta, en el cielo.
Si no es el mar, sí es su voz
delgada,
a través del ancho mundo,
en altavoz, por los aires.
Si no es el mar, sí es su nombre
es un idioma sin labios,
sin pueblo,
sin más palabra que ésta:
mar.
Si no es el mar, sí es su idea
de fuego, insondable, limpia;
y yo,
ardiendo, ahogándome en ella.
(Pedro Salinas)

Un beso de buenas noches.

Assun

Coincidiendo con el Día del Padre, encontré este poema de Pedro Garfías, otro poeta español que tuvo que exiliarse en México, en la ciudad de Monterrey, donde murió en 1967.

Poema A Mi Padre(Pedro Garfias) - de Pedro Garfias-

¿Por qué no hablamos nunca, largamente,
tú y yo padre, cuando esto era posible,
como dos hombres, como dos amigos
o dos desconocidos que se encuentran

en el camino y echan un cigarrillo
y se sientan al borde de la vida
mirando pasar la tarde y el camino
y hablan, hablan y callan, pausas de humo,

miradas vagas, las palabras caen
y se quedan flotando en el silencio,
a veces dicen su verdad primera,

el origen, la fuente, y se desnudan,
las palabras desnudas amanecen,
por qué no hablamos nunca, solos, largo?…

Ety, no lo conocía, grácias. Es tan natural y cotidiano!

Un beso

Assun

Qué poemas tan bonitos nos habéis puesto, estos días, gracias por mantener vivo este apartado.

Hoy, me inclino por Julio Cortázar, quién es muy conocido como novelista y autor de estupendos relatos cortos o cuentos, pero bastante menos como poeta. Dice así su poesía:

Esta ternura

Esta ternura y estas manos libres,
¿a quién darlas bajo el viento ? Tanto arroz
para la zorra, y en medio del llamado
la ansiedad de esa puerta abierta para nadie.
Hicimos pan tan blanco
para bocas ya muertas que aceptaban
solamente una luna de colmillo, el té
frío de la vela la alba.
Tocamos instrumentos para la ciega cólera
de sombras y sombreros olvidados. Nos quedamos
con los presentes ordenados en una mesa inútil,
y fue preciso beber la sidra caliente
en la vergüenza de la medianoche.
Entonces, ¿nadie quiere esto,
nadie?

Pertenece a su libro "Salvo el Crepúsculo".

Un abrazo
Mª Dolores

Gracias Lolo, conozco muy poco esta faceta de Cortázar, así que tus envíos son muy oportunos.

Ety